Powered By Blogger

31 iul. 2026

Totul - Ana Blandiana


Frunze, cuvinte, lacrimi,

cutii de chibrituri, pisici,

tramvaie câteodată, cozi la făină,

gărgărițe, sticle goale, discursuri,

imagini lungite de televizor,

gândaci de Colorado, benzină,

stegulețe, portrete cunoscute,

Cupa Campionilor Europeni,

mașini cu butelii, mere refuzate la export,

ziare, franzele, ulei în amestec, garoafe,

întâmpinări la aeroport, cico, batoane,

salam București, salam dietetic,

țigănci cu kenturi, ouă de Crevedia,

zvonuri, serialul de sâmbătă seara,

cafea cu înlocuitori,

lupta popoarelor pentru pace, coruri,

producția la hectar, Gerovital, aniversări,

compot bulgăresc, adunarea oamenilor muncii,

vin de regiune superior, adidași,

bancuri, băieții de pe Calea Victoriei,

pește oceanic, Cântarea României,

totul.

26 iul. 2026

Aurel Gurghianu - Biografie


Aurel Gurghianu (n. 11 mai 1924, Iclănzel, jud. Mureș - d. 28 sept. 1987, Cluj-Napoca), poet. Este fiul Rozaliei (n. Oltean) și al lui George Gurghianu, țărani. Absolvent, în anul 1945, al Școlii Normale din Blaj, lucrează trei ani ca învățător în satul natal, iar între 1948 și 1952 urmează cursurile Facultății de Filologie a Universității din Cluj. Din 1959 până la moartea sa, este redactor-șef adjunct la revista "Steaua", unde, mai ales în deceniul șapte, alături de A.E. Baconsky, Victor Felea și Aurel Rău, duce o semnificativă bătălie pentru recuperarea criteriului estetic în evaluarea literaturii, precum și pentru reabilitarea lirismului în poezie. Debutează cu versuri în suplimentul literar al ziarului clujean "Lupta Ardealului" (1949), iar editorial cu volumul "Drumuri", apărut în 1954. În istoria poeziei ardelenești de după cel de-al doilea război mondial, A.G. reprezintă explicit fenomenul desprinderii de tradiția sămănătoristă a ruralismului și orientarea spre modernismul de esență citadină. În interiorul unui deceniu, metamorfoza poetului e spectaculoasă, atât în modul de înțelegere a poeticului, cât și la nivelul constituirii imaginarului. Primele două plachete, "Drumuri" și "Zilele care cântă" (1957), conțin aproape integral versificări modeste, cu motive și ecouri ritmice din V. Alecsandri, G. Coșbuc sau I. Pillat, compuneri tematice specifice proletcultului, în care prevalează reportajul "liric" și satira. Referentul dominant rămâne natura tratată de regulă în manieră convențional bucolică și, totuși, apar câteodată imagini de-a dreptul gongorice, de rafinate prețiozități: "Zăpada e roșie de sângele/Amurgului/Ca o brazdă, cosită, de maci." Treptat, discursul accede la o solemnitate studiată a rostirii, lirismul prinde consistență în reveriile peisagistice și erotice, în evocările melancolice ale obârșiilor, în sentimentul de panică al timpului trecător. Predomină confesiunea în varianta biografismului chiar, într-o retorică îndeosebi solemnă, maiestuos-melodică. Schimbarea de profunzime se produce începând cu Poarta cu săgeți și Temperatura cuvintelor, volume publicate în 1972 și distinse cu Premiul Asociației Scriitorilor din Cluj. Descoperirea orașului nu a provocat sentimentul dezrădăcinării, atât de acut în lirica ardelenească, de la O. Goga până la Blaga. Mai mult, are loc o răsturnare dramatică a perspectivei asupra rusticului și a naturii în genere. Gheorghe Grigurcu a înțeles corect acest fenomen, identificând în lirica lui A.G. de după 1972 semnele unei dezrădăcinări inverse, "tradusă într-o alienare față de toposul rural". Peisajele se obiectivează acum, devin reprezentări ale unui eu aflat în dizarmonie cu ele. Natura nu se mai oferă drept un spațiu paradiziac și ocrotitor. Dimpotrivă, este neliniștitoare, în sens expresionist, criptic-fantomatică uneori, adversă în solitudinea ei rece, primordială. Pe scurt, e o natură de o vitalitate depresivă, surprinsă în imagini de o expresivitate abruptă, sticloasă. Ostilității acestei lumi, poetul îi substituie spațiul citadin, în al cărui confort își regăsește intimitatea pierdută. Orașul nu constituie însă "conținutul" ca atare al poeziei, ci un mediu difuz, parcă hipnotic, care afirmă disponiblitatea autorului pentru straniu, pentru absurdul grațios sau fantasticul cotidian. Este o aparență fantomatică, abstrasă în spațiul cvasioniric al poemelor. Imaginarul, preponderent nocturn, își apropiază de-a valma "personaje" ale străzii, fragmente de realitate banală, obiecte domestice, supunându-le de regulă unei alchimii după logica bizarului sau unor proiecții în registrul ludic. Scriitura e adeseori "albă", prozaică și sincopată, iar altădată înțesată de imagini expresive, de o prețiozitate enigmatică ori de subtile referințe livrești. Citadinismul de substanță al lui A.G. se relevă tocmai în dezinvoltura jovial-uimită cu care este asimilat, ca sensibilitate, un univers cudat, dar nu agresiv. Lexicul însuși se civilizează, neologismul, expansiv, se încorporează firesc într-un limbaj desprins definitiv de stereotipiile tradiționalismului. Există, apoi, o încântare ironică în descoperirea celeilalte sensibilități, precum în această ingenioasă reificare a idealității, o poezie simptomatică atât pentru înclinația spre ludic a autorului, cât și pentru modelul de percepere dereglată a realului: "Umbrela mare și neagră,/umbrela mică și roză/umblară un timp suprapuse/Apoi umbrela roză rămase locului/urmând a urca niște trepte,/în timp ce umbrela neagră/trecu de cealaltă parte-a orașului./Era aproape de ziuă./Se descărcau la poartă butelii de lapte./Umbrela neagră se duse în bucătărie/și deschise-o sticlă cu whisky." (Nocturnă) La extrema cealaltă se manifestă o imaginație terifiantă, halucinări ale realului, reprezentări grotești ale degradării organicului, stări de delir provocat ("scrisul meu e mâncat de o fabuloasă gânganie/cu elitre de albastru alcool"; "fereastra mârâie obnubilată"; "Mie însumi mi s-a părut/în momentele acelea de spaimă/că sunt un fluture/cap de mort/venit la termele lui Caracalla"; "femurul mi-e spart/și din șira spinării mi-au apărut/cocoloașe/pe care felinele blonde le-au lins miorlăind"). Lumea reală, pe care aparent o transcrie lirica lui A.G., este în fond fisurată, și de aceea ea încetează să mai fie reală. Prin cărțile sale de rezistență din anii '70-80 poetul aparține modernismului târziu, ca, de altfel, toți colegii săi din prima promoție a revistei "Steaua".

SCRIERI:

Drumuri, Buc., 1954;

Zilele care cântă, Buc., 1957;

Liniștea creației, Buc., 1962;

Biografii sentimentale, Buc., 1965;

Strada vântului, Buc., 1968;

Ascult strada, Buc., 1969;

Poarta cu săgeți, Buc., 1972;

Temperatura cuvintelor, Cluj, 1972;

Curenții de seară, Cluj, 1976;

Terasa și alte confesiuni, Cluj, 1978;

Orele și umbra, Buc., 1980;

Carnet. Însemnări, crochiuri, mărturisiri, Cluj, 1981;

Numărați caii amurgului, Buc., 1982;

Diagnosticul străzii, Cluj, 1985;

Anotimpurile cetății, Cluj, 1988;

Călărețul din somn, pref. Petru Poantă, postfață Gh. Grigurcu, Buc., 1991;

Strofe prin timp, Cluj, 1991;

Mistuitoarele ruguri, îngr. Cornelia Gurghianu, Cluj, 2000.

TRADUCERI:

Kostas Varnalis, Versuri, Buc., 1969.

Călătorie - Nicolae Neagu


Vă voi propune-n astă-seară 
o aventură extraordinară:
să luăm din stația „Doi cai”
cel mai albastru tramvai
și să plecăm în voiaj, 
fără nici un bagaj 
decât doar un măr și-o pară
pentru dinți, să nu ne doară,
niscai suc, ceva compot, 
să nu ne uscăm de tot. 
Vom merge-n primul sfert de ceas
mai mult la trap, decât la pas, 
în minutele următoare
până la „Hai că nu te doare” – 
un fel de spital 
cu totul și cu totul special, 
în care nu se mai folosește 
untura de pește, 
în schimb, la o lună o dată, 
se vaccinează cu înghețată 
și ne vom da jos 
în punctul numit „Lapte gros”,
undeva, pe strada-ngustă, 
unde, cine trece gustă
o salată de langustă. 

Dacă tot nu se plătește 
vom gusta și noi, firește. 
Asta ține loc, se zice, 
de motoare și elice, 
fiindcă, v-am mai spus eu parcă:
din Obor luăm o barcă
verde-nchis, din lemn și pâslă, 
cu catarg în loc de vâslă. 

Cel mai greu va fi, se pare, 
să decidem în ce mare
vom începe-a naviga.
Aia… nu, ailaltă… ba.
Cineva avea (sau are)
o idee de… culoare,
dar, timid cum știm că e,
vrea doar Marea… Roșie. 
Călătorii nu se-mpacă,
nici nu știu ce să se facă,
mai ales că, după hartă, 
Marea Roșie e… moartă.
S-o prefere Galbenă?
Nu cumva-i prea fragedă? 
Poate… Albă s-o prefere? 
Albul însă gheață, ger e!

Alexandra-abia clipi:
„Eu vreau Marea Mânecii” 
care, crede, s-ar afla 
lângă istmul Pijama
prins și el, ca-n plasture,
într-un Golf cu Nasture – 
cel dintâi navigator
fiind, o vreme, croitor. 
El ne-a mai lăsat, astfel, 
Marea Blugi, Marea Flanel, 
Marea Vestă cu Veston
și Strâmtoarea Pantalon. 
Două insule cețoase
n-au fost prinse în atlase
zice-se, deoarece 
le-a greșit din foarfece.
— Ești convinsă că-i așa? 
— Nu susțin, dar s-ar putea…

din volumul "În oraşul Poc-în-plic"

Desen cu iarnă - Nicolae Neagu


Fiindcă ne-am cam săturat 
de pictat și colorat 
după regulile foarte-exacte
ale maestrului Soarbelapte,
am stat noi și-am chibzuit,
să privim lucrurile diferit.
Toată lumea are știre:
„Lucrul vine din… privire." 

Deci, stând noi și judecând, 
uite ce ne-a dat prin gând:
Dacă tot e iarnă-afară, 
hai s-o facem, bunăoară, 
altfel decât e să pară.

Ninge, iată,-un nor cețos,
o ninsoare-zahăr tos. 
A mai nins și astă-noapte
și tot el, orez cu lapte,
pentru mâine, pe tapet, 
e ninsoare de șerbet,
iar noi știm, la o adică:
prea mult alb, prea dulce strică. 

Vine, deci, ideea noastră:
ea, ninsoarea, e… albastră. 
Asta doar în cazul când 
ninge des și fluierând, 
fiindcă-n iarna, uite-o nu e, 
ea, desigur, e gălbuie. 

Dup-aceea-am mai propus
să nu ningă doar de sus. 
La ninsoarea care pică
se pricepe și-o furnică,
însă una care… urcă, 
orișicui îi dă de furcă. 
De-aia noi, 
numărând din doi în doi, 
dintr-un cap în celălalt, 
o mai ningem din asfalt – 
situație în care 
cerul, norii sunt trotuare. 

Și-am mai vrut…
O, ce n-am vrut! 
Însă, ori nu s-a putut, 
ori n-a fost cine să vadă 
jocul nostru prin zăpadă. 
Dar ceva tot s-a-ntâmplat
fiindcă, știți, am proiectat
de la poartă până-n gară
un model de iarnă-vară.
Fără lupi, 
doar cu sănii, cerbi și stupi. 

-din volumul "În orașul Poc-în-plic" 

În orașul Poc-în-plic - Nicolae Neagu


În orașul Poc-în-plic

din ținutul Poc-în-bască

e un lac cât un ibric 

și-n ibric: pești, raci și-o broască.


Cum am spus? Cât un ibric? 

Eu vă rog să-mi dați iertare. 

Lacul despre care zic

e, mă tem, ceva mai mare. 


N-aș putea să spun cu cât, 

fiindcă n-am cântar, nici sfoară, 

dar de intri pân' la gât

îți rămâne capu-afară. 


Cineva n-a priceput? 

Să se mute mai în față. 

După cum s-a mai văzut, 

cine stă acolo,-nvață.


Dar ne-ntoarcem înapoi,

lângă lacul din poveste.

Să rămână între noi:

lac ca ăla nu mai este.


Pe deasupra e rotund

și-n adânc e ger și zloată.

Cine intră prea afund

nu se-neacă dacă-noată.


Dacă, însă, n-a-nvățat, 

n-aveți grijă, n-o să piară. 

Un sistem automat 

face plici! și-l scoate-afară


după care, din motor, 

iscă valuri mari cât casa, 

peștii, scoși din somnul lor, 

amețiți, îndeasă plasa. 


Însă racii fac ce fac – 

deși, vai! se-ncurcă-n clește 

și când broasca țipă: Oac! 

taie plasele cu pește. 


Din volumul "În orașul Poc-în-plic"

Desen cu tigrul Hanibal - Nicolae Neagu


Că să fim cu toată lumea-n ton

ne-am făcut un tigru de carton. 

Fiind noi experți în zepeline

Cred că l-am făcut cum se cuvine. 

Nu doar că i-am pus urechi, picioare, 

(de-astea, astăzi, toată lumea are) 

sau că l-am dotat cu bot, cu coadă, 

(când le ai e bine să se vadă) 

ci – și-aceasta-i faptul colosal, 

că am pus să-l cheme Hanibal. 


Numele, desigur, i l-am dat 

după ce l-am cât de cât… pictat. 

De atunci e, parcă, scos din pungă. 

Cât e noaptea lungă, ziua lungă, 

cât sunt săptămânile de lungi

șade-n pijamaua lui cu dungi. 


Cred că e un tigru foarte șic

deși, noi tot l-am greșit un pic. 

Are-un ochi sașiu, ce spre amiază, 

dintr-o pleoapă cârnă lăcrimează

și-o ureche moale, alta creață, 

de cățel trezit de dimineață. 


Ca să-l îmblânzim i-am pus în lapte

două roșcove răscoapte 

și un vârf de lingură de gris. 

Când mănâncă, poți să-l strigi pis! pis! 

Dacă, însă, este după masă, 

are-o mutră tare fioroasă. 

Că și când ar ronțăi covrigi:

nu poți nici să-l mângâi, nici să-l strigi. 


Știu un șoricel care uitase 

că era trecut de ora șase. 

Cum uitase, a-ndrăznit să-l cheme. 

Hanibal cinase mai devreme 

și-auzindu-l, tocmai moțăia

cocoțat pe-un colț de canapea, 

mârâind, l-a întrebat ce vrea? 


Șoricelul nu voia nimic

dar, de spaimă, a tăcut chitic. 

Hanibal l-a prins ușor de chică – 

observase cât îi e de frică, 

l-a privit în ochi cu vai! cu chiu! 

(era-n dreptul ochiului sașiu

și-ăla vede strâmb și mai târziu)

după care l-a împins de șale

binișor, pe-o perină, la vale,

l-a mai descâlcit din două cute

și, pe nas, a mormăit: hai, du-te!

Șoricelul a privit în sus:

Nu-i venea să creadă, dar s-a dus. 

Singurătatea întâia - Luis de Gongora


Era din an pe vremea când arborii dau floare,

iar sus, pe cer - drept arme-o semilună

pe fruntea lui și-n păr întregul Soare -

vicleanul răpitor al Europei se colindă

ca o cinstire luminoasă

și-n câmpuri de safire paște stele;

vremea când cel ce-n cupă lui Jupiter să-i pună,

decât flăcăul Idei, ar fi putut mai bine

- de valuri dus și singur - în oglindă

de ape, - atâtea lacrimi vărsa, încât cu ele

a-nduplecat și marea -nvolburată

și vânturile aspre, din suspine

iscând cântare mândră și armonioasă,

cum Arion, al doilea, din lira-i fermecată.

Dintotdeauna-n munte înfruntându-i pinul

pe Noto, vântul rece,

pioasă scândură, să nu se-nece,

i-a dat - deși îngustă, delfin destul - pe mare,

celui ce fără minte și-a-ncredințat destinul

pustiurilor apei, ca-n Libii peregrinul,

și-alunecării, viața, corăbiei ușoare.

De Ocean, la începuturi înghițit, iar după

aceea scos de valuri, nu departe

de-o stâncă -n conjurată cu stuf uscat, să-și rupă

din alge și din spumă veșmintele-i de moarte

a izbutit, aflându-și adăpost și-odihnă

cu vulturii alături, păsările care

lui Jupiter sortite au fost să-i fie slavă.

Nisipul îl sărută tânărul și închină

stâncii - deși îngustă - scândura de navă

ce îl purtase singură pe mare

spre țărmuri, căci și stânca poate

cunoaște mângâierea ofrandei închinate.