Powered By Blogger

30 apr. 2019

Costache Negri - Biografie


Costache Negri (n. 1812, Iași, Moldova – d. 1876, Târgu Ocna, Bacău. fost un scriitor, om politic și patriot român.

Născut într-o familie de boieri înstăriți; tatăl - Petrache Negre, agă iar mama - Smaranda (născută Donici), fiica lui Miron Donici, pârcălab de Soroca, bunicul, după mamă, al lui Alecu Russo. A mai avut încă 5 surori: Catinca, Elena, Maria (Evghenia, după intrarea în cinul monahal) și Zulnia, surori după tatăl Petrache și Ecaterina-Cocuța, rezultată din căsătoria mamei sale cu Costache Conachi. Judecând după descrierea făcută de Radu Rosetti, Costache Negri „era unul din bărbații cei mai frumoși ai țării. De o statură de urieș, avea corpul unui Hercule și un cap de o rară și bărbătească frumuseță. Părul îi era negru, bogat și ondulat, fruntea puternică, ochi mari, negri, luminoși, vii, dar de nespusă blândeță, cu o expresiune de mare bunătate, sprâncene negre, lungi și bine hrănite, un nas puțin încovoiat și o gură frumoasă cu buze rumene și pline: purta barba întreagă, lungă și lată. Înfățoșarea lui era impunătoare, dar te simțeai atras spre el prin impresiunea de blândeță și de bunătate ce o făcea de la primul aspect”. Ca un corolar al unor astfel de calități fizice moștenite de la mama dar și de la tatăl său - el însuși bărbat chipeș și atrăgător - la care se adăuga o educație aleasă primită încă din copilărie, Costache Negri se va dezvolta și se va impune în societatea din vremea lui ca un om înzestrat cu o mare prestanță personală și cu un caracter de o rară conduită morală. Toate acestea vor constitui premisele unei vieți în care el, conștient, pe deasupra, de ascendența sa, va căuta totdeauna, și în mod deliberat, să sporească prin fapte ceea ce natura îi oferise cu atâta dărnicie prin naștere. Familia Negre era descendentă din Mavrodi Apostol ușierul, stabilit în Moldova pe timpul lui Vasile Lupu. Referitor la originea grecească a familiei Negri (pe care, de altfel, Pericle Martinescu o contestă!) și Constantin Gane ne aduce la cunoștință „din punct de vedere genealogic un fapt, nu nou, dar îndeobște puțin cunoscut, anume acel al descendenții în linie bărbătească directă a marelui patriot român Costachi Negri, din Apostol Mavrodi, ușierul din secolul al XVII-lea, familiile astăzi curat românești ale neamurilor Mavrodin, Apostol și Negri fiind toate din una și aceeași origine…grecească (Nomenclatura onomastica e și mai bogată, numele de Mavros și derivatele sale constituind de fapt poreclă. Mavros însemnând „negru”, Mavrodi sau Mavrudi (cu accentul tonic pe-ultima silaba) înseamnă „Cel negru”, „oacheșul”)! Drept dovadă de puterea de asimilare a neamului nostru”. A copilărit la Iași, unde locuia în „casele Luca” rămase de la străbunici, iar vara pe la moșiile părintești din Moldova de jos, și cu deosebire la Mânjina (devenită ulterior Costache Negri), de care se atașase cel mai mult (și pe care a moștenit-o la moartea tatălui său în 1823, de ciumă). Copilăria lui s-a desfășurat în deceniul imediat premergător Răscoalei de la 1821, deci într-o perioadă când numeroase idei de natură să pregătească spiritele în sensul unor transformări radicale, pătrunseseră și în Țările Române, unde elemente mai luminate ale boierimii luau contact cu ele pe diverse căi, încercând să se adapteze curentului înnoitor al epocii. Într-o vreme când instrucția intelectuală a fetelor, chiar în familiile boierești, se limita la simpla alfabetizare, cele patru fiice ale lui Petrache Negre învățaseră, fiecare la timpul ei, să scrie și să citească nu numai în limba română, dar și în cea franceză, cu ajutorul unui preceptor francez, angajat anume în familia Negre; în schimb, fetele n-au fost puse să studieze greaca, pe care o cunoșteau „la nivel minimal. Costache însă, ca băiat, a făcut și studii cu un „didascalos” grec, însușindu-și primele noțiuni de artă și literatură, de matematică, istorie și geografie, ce aveau să constituie fundamentul culturii lui generale de mai târziu. Astfel, educația școlară și-a început-o în casa părintească, tatăl său, Petrache Negre, a fost primul îndrumător, era un bun „geometru” și cunoștea și limba franceză. În cei doi ani petrecuți la Chișinău (1821-1823), a fost înscris la „pensionul pentru fiii de nobili“ de pe lângă Seminarul teologic. Își va continua studiile la curtea domnitorului Ioniță Sandu Sturdza, a cărui soție era mătușa mamei lui, unde înainte de 8 februarie 1824 îl are ca „maître de langues” pe Johann Baptist Gall.[9] Din toamna anului 1827, începe să frecventeze pensionul din Iași, al dascălului Etienne Marius Mouton sau Victor Cuénin. La sfârșitul anului 1828, începutul anului următor, Costache Negri pleacă la Odesa, unde este înscris la pensionul lui Louis Repey. Aici Costache Negri adoptă pentru prima dată în mod convențional forma Negri (Negry), printr-o simplă adaptare la ortografia franceză a moldovenescului Negre. În anul 1832 pleacă la studii în străinătate, la Viena, la pensionul Furlani.[14] În 1834, este trimis la studii în Franța, Italia și Germania, dar tânărul peregrinează prin Europa câțiva ani (1832– 1837).

Charles Baudelaire - Biografie

Charles-Pierre Baudelaire (n. 9 aprilie 1821, Paris, Franța – d. 31 august 1867, Paris, Franța) a fost un poet francez care a produs, de asemenea, lucrări notabile ca eseist, critic de artă și unul dintre primii traducători ai lui Edgar Allan Poe. Poeziile sale prezintă măiestrie în folosirea rimei și a ritmului, și conțin un exotism moștenit de la romantici, dar se bazează pe observații ale vieții reale.

Cea mai cunoscută lucrare a sa, opera sa de căpătâi, o carte de poezie lirică intitulată Les Fleurs du mal (Florile Răului), exprimă natura schimbătoare a frumuseții în Parisul care se industrializa rapid la mijlocul secolului al XIX-lea. Stilul său extrem de original de poezie în proză a influențat o întreagă generație de poeți, printre care Paul Verlaine, Arthur Rimbaud și Stéphane Mallarmé, printre mulți alții. I se atribuie faptul că a inventat termenul de modernitate (modernité) pentru a desemna experiența trecătoare și efemeră a vieții într-o metropolă urbană și responsabilitatea expresiei artistice de a surprinde acea experiență.

Charles Baudelaire a fost singurul copil din a doua căsătorie a unui înstărit, iubitor de artă și literatură, fost funcționar public Joseph-François Baudelaire (1759-1827) și soția sa cu 34 ani mai tânără, Caroline Archimbaut-Dufay (1793 - 1871), născută în Londra din mamă englezoaică.

La vârsta de șase ani rămâne orfan prin moartea tatălui în vârstă de aproape 68 de ani. În plus traumatizat de recăsătorirea rapidă a mamei (1828) cu ofițerul autoritar și ambițios Jacques Aupick precum și prin mutarea din Paris la Lyon (1832) și din nou la Paris (1836), devine un băiat dificil, simțindu-se neiubit și fără rădăcini, de multe ori depresiv. Între (1832-1835) învață în Lyon, în garnizoana în care colonelul Aupick l-a trimis iar între (1836 - 1840) la Paris.

La îndemnul mamei sale și, mai ales al tatălui vitreg, care între timp a devenit general, acceptă în iunie 1841 o călătorie cu vaporul care îl duce în India și care ar trebui să-i aducă la alte gânduri. El a mers însă numai până în insulele Mauritius și Réunion în Oceanul Indian, unde a petrecut câteva săptămâni și fiind influențat de natura tropicală, care îi va fi inspirație pentru poezii. 

Se îndrăgostește de actrița Jeanne Duval, o tânără mulatră (jeune mulâtresse), a cărei frumusețe exotică va inspira poemele din secțiunea Venus cea neagră a volumului Florile răului. Până în 1844, cheltuise aproximativ jumătate din moștenire. Primele datorii importante sunt originea viitoarelor sale dificultăți financiare. Consiliul de familie îi impune un notar drept consilier judiciar, care va avea în grijă averea lui Baudelaire și îi va plăti o mică rentă pentru tot restul vieții. Ceea ce probabil în 1845 a contribuit la o tentativă de sinucidere.

În timpul agitației politice și sociale din 1847 Baudelaire a fost un socialist fourierist. La izbucnirea revoluției din februarie din 1848 a fost un revoluționar entuziast pe străzile pariziene. El a fondat cu doi prieteni un ziar temporar de stânga și a activat ulterior ca publicist politic. A participat la revolta din iunie în fruntea muncitorilor din Paris. Având în vedere preluarea treptată a puterii de către conservatori, se simțea din ce în ce mai frustrat, ca mulți tineri intelectuali dedicați acestei revoluții. După lovitura de stat din 02 decembrie 1851, Louis-Napoléon Bonaparte fiind ales președinte al Republicii Franceze, Baudelaire s-a retras la o viață ca scriitor apolitic, limitându-se la poezie, proză scurtă, eseuri, portrete ale autorilor și recenzii de carte din scena literară pariziană.

Baudelaire a continuat să scrie articole și eseuri, ocupându-se de o mare varietate de figuri și teme.

În 1869 a publicat și poeme în proză, care au fost adunate postum în volumul Petits poémes en prose ("Mici poeme în proză"). Prin faptul că a denumit aceste compoziții în vers alb poeme, Baudelaire a fost primul poet care a spart forma tradițională a versificației.

În 1862, Baudelaire a început să aibă coșmaruri și temeri, iar sănătatea i s-a șubrezit brusc. A plecat la Bruxelles să țină o serie de conferințe, dar a avut câteva atacuri cerebrale care s-au finalizat printr-o paralizie parțială. În iulie 1866, mama sa îl aduce în Paris și îl internează în diverse sanatorii, pentru tratament.

Pe 31 august 1867, la 46 de ani, după o lungă agonie, Charles Baudelaire a murit la Paris. Chiar dacă doctorii nu au declarat-o, moartea sa a fost provocată de sifilis.

La răscruce de vânturi - Sylvia Plath

Orizonturile mă încercuiesc ca nişte vreascuri,
înclinate, disparate, şi mereu nestabile,
atinse cu un chibrit m-ar putea încălzi,
și liniile lor fine aprind
aerul, îl fac portocaliu
înainte ca distanţele pe care le ţintuiesc să se evaporeze,
și îngreunează cerul palid cu o culoare soldăţească.

Dar se topesc, se dizolvă
ca un şir de făgăduieli pe măsură ce eu înaintez
nu există viaţă mai înaltă decât firele astea de iarbă
sau decât inima oilor, şi vântul care
curge asemenea destinului, încovoind
totul într-o singură parte.
îl simt încercând
să-mi soarbă în pâlnia lui căldura.

Dacă le dau prea multă atenţie rădăcinilor
ierburilor de aici, ele m-ar ispiti
să-mi albesc oasele printre ele.
Oile ştiu bine unde sunt,
așa cum pasc în norii lor de lână murdară,
cenușii ca şi vremea,
crăpăturile negre ale pupilelor lor mă ştiu bine
e ca şi cum aş fi zvârlită în spaţiu,
un mesaj subţire, prostesc.

Ele stau travestite în bunici,
peruci numai cârlionţi şi dinţi galbeni
și behăituri aspre, pietroase.
Ajung la urme de roţi, şi apa
limpede ca şi singurătăţile
care-mi curg printre degete
praguri găunoase de la un fir de iarbă la altul;
ulciorul, pervazul şi-au ieşit din ţâţâni
despre oameni aerul doar
își mai aminteşte câteva silabe răzleţe,
le repetă ca pe un geamăt;

Piatră neagră, piatră neagră
cerul se sprijină pe mine, pe mine, singura dreaptă
aici printre toate aceste orizontale
iarba se bate deznădăjduită cu capul de pământ.
E prea firavă.
Pentru o viaţă în asemenea tovărăşie;
întunecimea o înspăimântă.
Acum, în văile înguste
și negre, ca nişte pungi, luminile casei
licăresc palid ca nişte bani mărunţi.

Dansurile nocturne - Sylvia Plath
















Un surâs s-a prelins în iarbă.
Irecuperabil!
Şi dansurile tale nocturne
unde se vor pierde? În matematici poate?

Aceste pure salturi şi spirale de-a pururi vor străbate
prin noaptea lumii, nici eu nu voi rămâne
cu totul golită de frumuseţi, de darul
respirației tale uşoare, sau de mireasma ierbii
Atinsă de somnul tău, înflorire de crini.

Carnea lor nu suportă nici o atingere.
Calele, cute de gheaţă-ale eu-lui,
iar tigrul făcându-se fercheş
pete şi o risipă de calde petale.
Cometele trebuie să străbată atâta spaţiu
atâtea întinderi de frig şi uitare.

Şi gesturile tale se desprind pe rând
umane şi fierbinţi şi lumina lor purpurie
sângerând ca o rouă printre negrele amnezii ale cerului.
De ce mi s-au dat aceste lămpi, aceste planete
care pogoară asemenea unor binecuvântări,
asemenea fulgilor, în şase colţuri, albi
pe ochii mei, pe buze, pe păr
atingându-mă şi topindu-se.
Nicăieri.

Emigranta Hiperboree - Adrian Păunescu

Prin cinic, guvernamental acord,
La ora ploilor de pașapoarte,
Hiperboreea pleacă înspre nord,
În țara ce le adusese moarte.

De nici nu știe, vai de capul său,
Ca-i un butuc în drumul unui joagar,
Și pleacă fără de păreri de rău
În cel mai elegant și cinic lagăr.

O vor gaza cu dragoste-n curând,
C-un roșu fier o vor marca pe spate
Și pielea ei va atârna plângând
Pe rămurișul sârmelor ghimpate.

Hiperboreea, du-te unde vrei,
Pe veci pierdut-o, veșnic hăituit-o,
Un crucifix ai fost în ochii mei,
Dar eu numai tristețea ți-am iubit-o.

De actoria ta m-am săturat,
Încă din vremea actoriei mute,
Ești plină de durere și păcat,
Dar gardienii te așteaptă, du-te!

Ca un vaccin rămâi pe brațul meu,
Când sania te-mpinge blând pe pantă,
Să-ți apere ființa Dumnezeu,
Tu, prima mea iubită emigrantă.

Și când pământul se va scufunda
Și va sări din miezul ei scânteia,
Să știi c-ai fost, în sud, în țara mea,
Și nordul te-a strivit, hiperboreea.

Balada celor trei puncte de vedere - Ștefan Augustin Doinaș

Odată-ntr-o noapte brăzdată de ploi
cu fulgere slabe şi rare,
trei umbre treceau prin câmpiile moi,
umblau întrebând cu mirare:
- Ce ţară străină, ce prag de cristal
răsună acolo, departe?
Sunt codri-n delir sau alai nupţial?
Vestesc bucurie ori moarte ?
- Un templu albastru se umple de dans,
strigă cu uimire o umbră.
Zăresc al fecioarelor ritmic balans
pe vârfuri, ieşind din penumbră.
Acesta e semnul plăcerii dintâi.
Rămâneţi, eu intru în horă
Şi umbra, punându-şi aripi la călcâi,
sui spre mişcarea sonoră.
- Un zid de cetate se surpă sub morţi,
răspunse-ncruntată a doua.
Aud zăngănitul de săbii la porţi;
văd sânge pe scuturi, ca roua.
Acesta e imnul puterii de azi.
Adio, eu caut o armă...
Şi umbra, ca fiara gonită-ntre brazi,
intră în sălbatica larmă.
- Nici temple, nici ziduri cu dansuri şi oşti,
gândi fără glas ceealaltă.
Ferice când scapi din greşeli şi cunoşti
cohorta de îngeri înaltă.
Acesta e rodul eternului trunchi,
judeţul de chin şi extaze...
Şi umbra, plângând, s-aruncă în genunchi,
pieri în mocirlă şi raze...
Târziu, când ieşiră recoltele vechi
de astre pe bolta senină,
se prealimpezi pentru ochi şi urechi
vârtejul de zvon şi lumină.
Un golf scufundat sub fruntarii de stânci
păstra înc-un abur de noapte,
iar fulgerul zării prin apele-adânci
stârnea curcubeie şi şoapte.
Părea în lumină un prag de cristal,
o oaste cu coifuri deşarte,
sau poate un codru-n delir nupţial
vestind bucurie şi moarte.

Întoarcerea țăranului - Adrian Păunescu



















Apleacă-ţi fruntea de stăpân
spre brazda noastră milenară,
reînviat ţăran român
și făcătorule de ţară...

Într-un pridvor cu busuioc
ascute briciul pus la grindă,
peste-un lighean muiat la foc
tu bărbiereşte-te-n oglindă.

Ai colindat ce-ai colindat
prin lumea veşnic friguroasă,
acum bine-ai venit în sat
mai cald e totuşi pe acasă.

Te-aşteaptă brazda s-o-nfloreşti
și grajdul să-l îndeşi cu vite
și vechi colinde româneşti
te mustră, parcă părăsite...

Ţăran român, Măria Ta,
să nu laşi câmpul tău să moară,
ți-au dat strămoşii ce lucra,
cu mâinile-au făcut o ţară.

Dă iute briciul pe curea
și bărbiereşte-te de-a rândul,
că vezi că azi e ziua ta,
care durează cât pământul.

La cimitir, pe la cei duşi,
coboară-n zori şi te închină,
să ungi ţâţânile la uşi,
deschide geamul spre lumină.

Repară gardul putrezit,
dă coama calului prin mână,
și ca să simţi că ai venit
sleiește apa din fântână.

Şi nu uita, din când în când,
să mai şi mori cum se cuvine,
în toţi urmaşii renăscând,
cum toţi strămoşii sunt în tine

Ţăran român, Măria Ta,
îndreaptă căi ce se strâmbară,
prin tine ţara va dura,
că tu ai palma cât o ţară.

(În imagine “Portretul unui țăran” de Ipolit Strâmbu)

Vara la țară - George Topârceanu

Locuința mea de vară
E la țară...
Acolo era să mor
De urât și de-ntristare
Beat de soare
Și pârlit îngrozitor!

Acolo, când n-are treabă,
Orice babă
Este medic comunal.
Viața ce aci palpită
E lipsită
De confort occidental.

Nu există berărie,
Nici regie...
Doar un hoț de cârciumar
Care are marfă proastă
Și-o nevastă
Ce se ține c-un jandar.

Când te duci pe drumul mare
La plimbare,
Este praf de nu te vezi.
Trec, mișcând domol din coadă,
Spre livadă
Ale satului cirezi.

Și te poartă sub escortă
O cohortă
De țânțari subțiri în glas,
Înzestrați la cap c-o sculă
Minusculă
Cu pretenție de nas...

Când se ia câte-o măsură,
Lumea-njură
Pe agentul sanitar
Și-l întreabă fără noimă:
- Ce-ai cu noi, mă?
Pentru ce să dăm cu var?...

Ale satului mari fete
Fără ghete
Ies la garduri pe-nserat...
(Am văzut aci-ntr-o noapte
Niște fapte
Care m-au scandalizat!)

Lângă foc, o babă surdă
Și absurdă
Spune, ca și alte dăți,
Tot povestea cu Ileana
Cosânzeana,
Plină de banalități.
Doarme-apoi adânc comuna...
Numai luna
Galbenă ca un bostan
Iese, mare și rurală,
La iveală,
Dintr-o margine de lan.

Când și când un câine urlă
Ca din surlă...
Carul mare s-a oprit
Suspendat, ca un macabru
Candelabru,
Peste satul adormit...

Dar în zori încep cocoșii,
Păcătoșii,
Ca să facă iar scandal, -
Să te saturi de viață
Și dulceața
Traiului patriarhal!

D-aia zic eu, prin urmare,
Vorbă mare:
Că de-acuma, să mă tai,
Nu-mi mai trebuie-altă cură
În natură,
Să mă duceți cu alai!

Meargă pictorii la țară
Ca să piară
De căldură și de praf!
Mie dați-mi străzi pavate,
Măturate, -
Dați-mi cinematograf!

Ca un fluture pe floare,
Beat de soare,
Pentru ce să mor așa?
Nu mai vreau țărănci naive,
Primitive...
Mie dați-mi altceva!

Dați-mi, dați-mi strada-ngustă
Unde gustă
Omul viața mai din plin
Cu trăsuri, femei cochete
Și cu fete
Încălțate cel puțin!

Egloga fiilor ploii - George Țărnea

Dupã cât am tras ca boii,
Suntem iarãsi fiii ploii,
Numai buni de dus cu vorba
Sã ne fure altii ciorba
Si bucãtile mai grase
Noi rãmânem tot la oase,
Parastasul ei de moarte!
Parte-si face cine-mparte,
Pe când prostii care-ndurã
N-au nimic de pus în gurã,
N-au nimic de strâns cu sacul
Dãm din nou tot noi de dracul
Si tot nouã ni se cere
Sã o facem cu plãcere,
Cu mândrie si cu artã,
Pânã vom iesi din hartã
Si-om ajunge niste duhuri
Cãlãtoare prin vãzduhuri
Fãrã sã mai stãm la coadã
Intr-o liniste nãroadã
Si-ntr-o ordine absurdã,
Pentru câte-un bot de urdã.

Copaci - Federico Garcia Lorca

Copacilor!
aţi fost săgeţi
din azur căzătoare?
Ce războinici cumpliţi vă azvârliră?
Stelele, oare?

Muzica voastră din inima păsărilor vine,
din ochii lui Dumnezeu,
din desăvârşita iubire.
Copacilor!
Rădăcinile voastre aspre, cum sunt,
vor cunoaşte inima mea în pământ?

Geniul gloatei - Charles Bukowski



















Există îndeajuns de multă înşelăciune, absurdă violenţă plină de ură în omul
de rând pentru a aproviziona orice armată sau orice zi anume
şi cei mai pricepuţi în crime sunt cei care predică împotriva crimelor
iar cei mai dedaţi urii sunt cei care preaslăvesc dragostea
şi cei mai meseriaşi în război sunt cei care laudă pacea

acei care predică despre Dumnezeu, au nevoie de Dumnezeu
acei care predică despre pace nu au pace
acei care predică despre dragoste nu au dragoste

fereşte-te de predicatori
fereşte-te de aşa zişii cunoscători
fereşte-te de cei care citesc mereu cărţi
fereşte-te deopotrivă de cei care detestă sărăcia
şi de cei care sunt mândri de ea
fereşte-te de cei care sunt gata să te laude
căci au nevoie de laude în schimb
fereşte-te de cei gata să interzică ceva
întrucât le este frică de ceea ce nu ştiu
fereşte-te de cei care au nevoie de gloată căci
ei nu reprezintă nimic de unii singuri
fereşte-te de bărbatul obişnuit, de femeia obişnuită
fereşte-te de dragostea lor, dragostea lor este obişnuită
caută obişnuinţă

dar există un geniu în ura lor
există îndeajuns geniu în ura lor pentru a te ucide
pentru a omorî pe cineva
repugnându-şi singurătatea
neînţelegând singurătatea
ei vor încerca să distrugă orice este diferit de ei
nefiind în stare să creeze artă
ei nu vor înţelege arta
vor considera eşecul lor ca şi creatori
numai ca un eşec al lumii
fără să fie în stare să iubească deplin
vor gândi că dragostea lor este incompletă
şi apoi te vor urî
iar ura lor va fi perfectă

precum un diamant sclipitor
precum un cuţit
precum un munte
precum un tigru
precum cucuta

este arta lor cea mai fină.

Balada ultimei iubiri - George Țărnea



















Strânge-mă-n braţe, iubito, strâge-mă tare,
cum ai strânge un prunc, nu un aspru bărbat,
pregătit de la prag pentru altă plecare
și-n al cărui văzduh alte clopote bat.

Eu nimic nu mai am din străvechea mea fire -
nestatornică, rea şi pierdută-n poveşti,
dar tânjesc, în sfărşit, după prima iubire,
așteptând-o să crească din cea care eşti.

(Din volumul „Declanşatorul de plăceri”, Editura Conphys, 1999, Râmnicul Vâlcea)

L-am rugat pe Dumnezeu - Rumi

L-am rugat pe Dumnezeu
Să-mi dea putere,
Dar El m-a făcut slab
Ca eu să învăț simplitatea și smerenia.

L-am rugat să mă ajute
Să fac fapte mari,
Dar El m-a aplecat
Ca să fac fapte bune.

L-am rugat să-mi dea bogăția
Ca și eu să fiu fericit,
Dar El m-a facut sărac
Ca să devin înțelept.

I-am cerut toate lucrurile
Ca să pot gusta viața,
Dar El mi-a dat viața
Ca să pot gusta toate lucrurile.

Nu am primit nimic
Din tot ce-am cerut
Dar am primit tot
Ce-a fost bun pentru mine.

Împotriva voinței mele
Au fost ascultate rugămințile mele.
Sunt printre oameni
Un om binecuvântat.

Doar femeia - Dumitru Matcovschi

Mai regină decât floarea
doar femeia poate fi.
Mai adâncă decât marea
doar femeia poate fi.

Mai înaltă ca destinul
doar femeia poate fi.
Mai amară ca pelinul
doar femeia poate fi.

Mai frumoasă decât viaţa
doar femeia poate fi.
Mai deşteaptă ca povaţa
doar femeia poate fi.

Mai cuminte ca poemul
doar femeia poate fi.
Mai cumplită ca blestemul
doar femeia poate fi.

Mai aproape decât dorul
doar femeia poate fi.
Mai de şoaptă ca izvorul
doar femeia poate fi.

Mai de-april ca primăvara
doar femeia poate fi.
Şi mai dulce ca vioara
doar femeia poate fi.

Iubeşte-mă, bărbate şi mă înveşniceşte,
dar chipul niciodată nu mi-l tăia în piatră.
Decât o veşnicie, mai bine dăruieşte-mi
căldura cea de taină a focului din vatră.

Iubita mea - Ion Păun-Pincio














Ce dulce e scânteia ce mi-ai aprins în piept!
Cum inima-mi tresare spre tine când mă-drept!
Iubita mea, stea blândă, pierdută-n depărtări,
tu mă abaţi din calea pustiilor cărări...
de-o rază de la tine mă simt iar mângâiat
și umbrele durerei slăbesc, se stîng treptat.

A jale-mi cată ochii pe tristele câmpii,
aștept mereu, iubito, din neguri ca să-mi vii,
să rătăcim alături... Din lumea lor să ies
înduioșat în suflet, că tu m-ai înţeles...
iar farmecul iubirei la plânsetul de vânt
părea-va o poveste ce frunzele o cânt...

Iubita mea, stea blândă, pierdută-n depărtări,
tu mă abaţi din calea pustiilor cărări...
duios gândind la tine, rămân pierdut în loc,
înmărmurind la gândul nespusului noroc...
și geana-mi rourează o lacrimă de dor:
un sol, o întrupare a sfântului amor!

Cântec de speranță - George Țărnea

Trup lângă trup și lumină-n lumină,
Desfătare uitucă pe lespezi fierbinți -
Tu, pierzania mea dintr-o zi ce-o să vină,
Mai îngăduie-mi gândul că poate nu minți.

Purtatoare de fruct, preacurată fecioară
Fericirii de-aș ști că te vinzi pe arginți
Nici atunci răul tau n-ar putea să mă doară
Cum mă doare doar spaima că poate nu minți.

Să apună  de tot carnea mea prea bătrână
Lângă mugurii tăi nefiresc de cuminți
Și din oarba-mi trufie nimic nu rămână
Dacă-n schimb am speranța că poate nu minți.

Tu, stăpână și stea nevisată vreodată,
Tu, îndemn repetat al ieșirii din minți,
Bietul meu adevăr e-un păcat fără pată
Și mă-nchin la minciuna că poate nu minți.

Rugăciune din Valea Jiului - Simion Felix Marțian















O lacrimă prelinsă pe obraz
Se-ngroapă-n masca neagră, de cărbune,
Și hohotitu-n pumni, plâns de necaz,
Încet, încet, devine rugăciune:

Părinte al oricărei îndurări,
Tu ne cunoști, cum le cunoști pe toate,
Și știi că am venit din patru zări,
Aici, acum un veac și jumătate.

Ne-a-mbrățișat acest ținut muntos
Pe care l-am cuprins cu sârguința,
Și-n care am adus, ca un prinos,
Nădejdea și iubirea și credința.

Munții ni s-au supus sub pumnul greu
Și n-am cerut dcât ce se cuvine,
Știind că rodul trudei e, mereu,
O binecuvântare de la Tine.

Am prins în Valea asta rădăcini
Și Jiul ne-a înmugurit cu cânturi;
De ce să ne simțim acum străini,
Plecând din nou în cele patru vânturi?

Din triste vești ce curg acum șuvoi,
Din Uricani și până la Petrila
Simțim cum Valea tremură sub noi,
Iar viitorul este…ca huila!

Ne dor în piept mormintele de ieri
Prin cei ce și-au găsit, muncind, sfârșitul;
Doamne,-au murit aici destui mineri!
De ce să moară-acum și…mineritul?

Am dus și vom mai duce pe grumaz
Tot ce-i mai greu, și nu vrem decât pâine;
Am învățat s-o cerem pentru azi,
Însă o vrem și în ghiozdane mâine.

Dorim pentru copii tot ce-i mai bun
Și vrem de-aici să le croim o cale,
Dar nu putem când minele apun,
Mai lasă, Doamne, soare peste Vale!

Seninătate - Alexandru Philippide


















Ca un păienjeniș
tăcerea se întinde prin unghere;
câteva raze mai clipesc, stinghere,
prin unghere,
și iată, visul vine pe furiș,
și intră în odaia mea, tiptil,
ca un copil.

Pe la fereastră,
ca un bătrân cântând din flaut trece
vântul rece,
cu-atâtea vise-n traista lui albastră.

Bătrânul vânt s-a dus cântând departe.
Pe drum trezind ecourile moarte.
Tăcere... ochii zilei s-au închis...
în seara asta ce-mi mai spui tu, Vis?
Te ascult,
pe ochii mei sunt degetele serii...
vorbește-mi, dar încet... încet și mult...

Și vorba ta să semene tăcerii.

Elegie 2 - Șt. O. Iosif

În amintirea poetului I. Păun-Pincio

O, scump prieten, mă gândesc la tine
Și-s ani de când ai fost uitării dat;
Nu știu de ce mereu în minte-mi vine
Surâsu-ți bun și-atâta de ciudat.
Și răsfoind azi răvășita-ți carte,

Mă năpădesc, făcându-mă să plâng,
Miresme dulci de flori și frunze moarte,
Parc-aș străbate într-un veșted crâng.
Parc-aș vedea iar toamna ce-ntârzie

Pe lunca fermecatului Siret,
Și-aud cea de pe urmă poezie
Ce mi-o spuneai așa duios și-ncet.

Prieten mort, ți-aduci aminte oare
De zilele seninei primăveri,
Când îndrăgeam un fluture, o floare,
Ca doi șăgalnici și naivi truveri?
Ori, rătăcind pe lună prin alee,

Visam la vreo domniță-ntr-un castel,
Balconu-mpodobit cu azalee
Și scara de mătase către el?

Ți-aduci aminte-acele sfinte zile
Când dibuiam întâiul ritm din vers?...
Tu te-ai oprit la colțul unei file...
Dar eu de-atunci, vai, câtă cale-am mers!
Ci de trăiai și tu, era mai bine?

Nu ești mai fericit acolo, mort?
N-ai fi urcat Calvarul ca și mine,
Purtând pe umăr crucea care-o port?
N-ai fi văzut că cinstea-i vorbă goală,

Că totu-i fals și sterp, n-ai fi văzut
Cum cel mai bun prieten te înșală
Cu cât mai mult în el te-ai încrezut?
Și n-ai fi plâns, ca sub lumina stelei

La Getsemani, marele Isus,
N-ai fi strigat în spasmele-ndoielii:
"O, Eli, Eli!..." către Cel-de-sus?
O, mi-amintesc de ziua-ngropăciunii,

De drumul spre mormânt de la spital,
De steagul roșu ce-l purtau nebunii,
Cari tot aveau pe-atunci un ideal!
Căci inima ta nobilă și mare

Și sufletu-ți profetic de artist
Crezuse-n noua lumii îndrumare
Și-n înfrățirea ce-a visat-o Christ!...
Dar când cu toții-n cimitir intrară,

Nici chiar mormântul nu-ți era săpat,
Și s-au trudit groparii până-n seară
Ca să-ți aștearnă cel din urmă pat...
Văd o țărancă — e bătrâna-ți mamă —

Cu fruntea rezemată de sicriu,
Nemaiputând decât abia să geamă
De mult ce-a plâns pe singurul ei fiu...
Iar când plecarăm, coborî o ceață

Ca un zăbranic mohorât și greu,
Întocmai ca posomorâta viață
Pe care-ai dus-o tu, și-o duc azi eu...
Te-am plâns atunci... nu te mai plâng acuma.

Din tot ce-am fost visat, m-aș mulțumi
Să mă-nvelească și pe mine huma,
Să pot uita, să pot măcar dormi...

Lamentația Ioanei d’Arc pe rug - Radu Stanca



















Aceasta-i vina mea: că n-am lăsat,
cu gând ascuns, feciori în preajma porţii.
Şi-acum, când prima dată un bărbat
mă strânge-n braţe, sunt sortită morţii...

Dar flăcările creşte-vor mereu,
crește-va mult şi strania orgie.
Și în curând, flămând, iubitul meu,
întâiul meu iubit, fără să ştie,

Mă va cuprinde-atât de mult în el
încât nu va putea să mai despartă
de trupul lui pe-al meu - şi-n alb inel
mă va iubi fum zvelt şi ceaţă moartă.

29 apr. 2019

Rabdă inimă - Dumitru Matcovschi

Există, mai există lucruri sfinte.
Respiri cu ele, condamnat, uitat.
Culegi, alegi cuvinte din cuvinte...
Şi anii, clipe, trec, se duc, păcat.

Să fugi ai vrea, de lume şi de sine,
în simţământ să te ascunzi, în simţământ.
Îmi pare rău că nu am două inimi,
cu amândouă să trăiesc, să plâng, să cânt.

De pâine inima cea dreaptă, nu de piatră.
Şi omului cu ea îi este dat
să fie om, să ţină foc în vatră,
să treacă-n lumea celor drepţi nevinovat.

Cum să trăieşti? Şi unde, unde, unde?
Pe malul Nistrului războiul e în toi...
La judecata de apoi toţi vom răspunde!
Nu minte nimeni judecata de apoi.

Imensă lumea, are margini şi nu are.
Şi fiare-n lume, tare multe fiare sunt.
Cine aşteaptă, de la cine îndurare?
Mor oamenii tineri, bătrâni, cărunţi.

Ca zăpada foaia albă de pe masă.
Scrii şi scrii, vin zile, nopţi pustii.
Nesăbuinţa arta cea simandicoasă.
Şi poeţii-alchimiştii mor de vii.

Bietul om! Nimicnicit de tăvăluge,
îşi poartă crucea şi aievea, şi în vis,
şi anii trec şi ne petrec, viaţa se duce.
Iar dănţuim pe margini de abis.

Sărântoace versurile mele.
Sărântoc şi eu cu ele, ieri şi azi.
Şi mi-i ciudă, şi mi-i negru, şi mi-i jele,
şi pe tot ce-i artă moartă am necaz.

Rabdă inimă! Că alta n-ai ce face.
Este unul peste noi, mai sus de noi.
Crede-n el, numai în el, ca toţi săracii,
şi aşteaptă veacul de apoi.

Crusta - Gellu Naum

Oraşul avea o singură casă
casa avea o singură încăpere
încăperea avea un singur perete
peretele avea un singur ceas
ceasul avea o singură limbă

în tot acest timp copiii
creşteau şi puneau o singură întrebare
pe când adulţii nedumeriţi şi superbi
scădeau scădeau surâzând.

Rânduri pentru o carte - Ion Minulescu

Carte -
Sora mea cea bună,
Din ce sfântă-mpreunare
Te treziși la mine-n casă
Într-o noapte fără lună,
Când,
Cu coatele pe masă,
Obsedat de-același veșnic
Și suspect semn de-ntrebare
M-afundam în întuneric,
Ca un muc de lumânare
Într-un sfeșnic?
Carte -
Sora mea-nțeleaptă
Și cuminte,
Spune-mi, cine
Mă sorti frate cu tine
Într-o noapte fără lună,
Când -
Pe-aceeași cale dreaptă -
Ne trezirăm împreună,
Mână-n mână,
Ca-ntr-un raft de librărie
Unde numai dracul știe
Ce te-așteaptă?
Carte -
Sora de beție,
De extaz
Și nebunie -
Magică bijuterie
De cuvinte
Și imagini
Mâzgâlite pe hârtie
Cine te-mbrânci spre mine
Sa te vinzi fără rușine,
Ca femeile pe BANI?

Carte dragă,
Nu știai
Că - oricine-ai fi -
Tu n-ai
Decât trei sute de pagini
Iar eu,
Trei sute de ani?

Ție, cel care deschizi această carte... - Elena Liliana Popescu


Motto:
Adevărul se dezvăluie de la sine
celui pregătit să-l primească.

Încearcă să lași deoparte grijile zilei pentru a putea păși împreună în realitatea Visului numit Poezie, deschizând poarta inimii tale acestor versuri.

Ele s-au născut în inima mea atunci când le era dat să se desprindă din lumea formelor-gânduri și a se înveșmânta în lumea formelor-cuvinte, pentru a se prezenta, împlinindu-și destinul, la ceremonia întâlnirii cu tine.

Simplitatea, care în esența ei înseamnă adevărul, nu poate fi exprimată decât prin tăcere.

Toate cuvintele lumii nu fac altceva decât să încerce să descrie tăcerea.

Cunoașterea de sine, idealul cel mai simplu și cel mai greu de atins, este scopul fiecărui om în parte și al lumii întregi, acestuia fiindu-i subjugate toate căutările noastre.

Poeții vin și pleacă, lăsând strădania lor în a dezvălui chipul nevăzut al Poeziei, care ne privește fără să ne judece de dincolo de vălul Iluziei.

Perspectivă - Marin Sorescu

Dacă te-ai îndepărta puţin,
Dragostea mea ar creşte
Ca aerul dintre noi.

Dacă te-ai îndepărta mult,
Te-aş iubi cu munţii şi cu apele
Şi cu oraşele
Care ne despart.

Dacă te-ai îndepărta
Cu o zare,
La profilul tău s-ar adăuga soarele,
Luna şi jumătate din cer.

Pribeag străin - Octavian Goga

Mi-aduc aminte într-o zi de vară,
Orașul prins în vechea-i alergare,
Ca scormonit de-o nevăzută gheară,
Vuia-mprejur și-n clocotul din zare
Își prăvălea statornica strigare
Lung chiotind plămâna lui murdară,
Atunci sub ploaia arșiței de soare,
Ce trimetea ucigătoare suliți,

În zgomotul de guri asurzitoare,
Eu te-am văzut la colțul unei uliți,
Vâslaș trudit prin goana nentreruptă,
Răzleț purtându-ți jalba călătoare,
Rătăcitor țăran cu fața suptă,

În strălucirea razelor de-amiază,
Ce luminau sfiala ta stângace,
Prin strigătul agenților de pază,
Tu, strecurându-ți teama și amarul,
Cu cele două blânde dobitoace
Neștiutor înaintai în cale...
În drumul greu părea că plânge carul
Din bietele încheieturi uscate,
Părea că boii prinși de aceeași jale,
În ochii umezi, dătători de pace,
Subt arcuirea frunților plecate
Răsfrâng icoana sărăciei tale.

Atât de singur, fără de povață,
Erai, sărmane suflet de la țară,
În ne-nțelesul haos de viață,
Că-n ziua asta jalnică de vară,
Durerea mea te-a priceput mai bine,
A priceput că-n veșnica frăție
Noi așteptăm aceeași vijelie,
Străin pribeag și frate bun cu mine.

Un buchet de mireasă - Ion Heliade Rădulescu


















Ce doruri ies din ochii-ţi prin raza lor senină
ce fulgeră şi-ncântă uimita mea vedere?...
prin gene-ţi se strecoară o rouă cristalină
și cade p-a mea frunte, p-aprinsa mea durere.

Dar nu-mi alină focul, mai tare se încinde...
să fug, să fugi, Marie, căci flacăra-mi profană
te-ajunge şi păleşte fiinţa-ţi diafană;
ferește-te de mine, de focul ce m-aprinde.

Vezi îns-a mele lacrămi şi ruga mea ascultă:
buchetul de mireasă să-l faci cu mâna ta,
pe sânul tău îl pune, ş-alege cât de multă
plăpândă simţitivă ş-un trist nu-mă-uita.

Declanșatorul de plăceri - George Țărnea

Acelaşi vin - cu nobilă sorginte -
În multe feluri poate fi sorbit
Şi poţi uşor uita de cele sfinte
Dacă, privindu-l, te şi laşi orbit.

Cunoscători și neofiţi - grămadă -
I se robesc, prin patimă şi zel,
Ori cad sleiţi de muncă la plămadă,
Dar preţuirea e de-un singur fel…

Aşa încât, se cere cumpătare
Şi multă cumpănire, feţii mei,
Cu cât vorbesc eu despre vin mai tare,
Pe voi vă ducă mintea… la femei.

Luminătorul - Vasile Voiculescu

Am fost ca nerodul din poveste
Ce căra soarele cu obrocul
În casa-i fără uşi fără ferestre...
Şi-şi blestema întunerecul şi nenorocul.
Ieşeam cu ciubărele minții, goale, afară,
În lumină şi în pară,
Şi când mi se părea că-s pline,
Intram, răsturnându-le-n mine.
Aşa ani de-a rândul
M-am canonit să car lumina cu gândul...
Atunci ai trimis îngerul tău să-mi arate
Izvorul luminii adevărate:
El a luat în mâini securea durerii
Şi-a izbit năprasnic, fără milă, pereții.
Au curs cărămizi şi moloz puzderii,
S-a zguduit din temelii clădirea vieții,
Au curs lacrimi multe şi suspine,
Dar prin spărtura făcută în mine,
Ca printr-un ochi de geam în zidul greu,
Soarele a năvălit înlăuntrul meu.
Şi cu el odată,
Lumea toată...
Îngerul luminător a zburat aiurea,
Lăsându-şi înfiptă securea;
Cocioaba sufletului de-atuncea însă-i plină
De soare, de slavă şi de lumină.

Tăcere - Serghei Esenin


















Nu-n zadar suflat-ai vânt
nu-n zadar ai fost furtună,
cineva spre nou avânt
ochii mi-a umplut cu lună.

Sub al nu ştiu cui alint
am uitat tristeţea mută,
după lumea de argint
tainică şi neştiută.

Nu mă mai frământă-acum
spaima stelelor eterne.
Îndrăgii al clipei scrum
și tăcerea ce s-aşterne.

Viii și morții - Tudor Arghezi


O regulă te-ndeamnă să nu scrii

Decît de bine despre vii,

Că lucrurile judecate

Trec pentru tine-ntre păcate.

Porunca e să rabzi din greu,

Că judecata-i a lui Dumnezeu.


Tot regula te-ndeamnă să te porţi

Sfiios, cuviincios şi cu cei morţi.

C-au apăsat, c-au prigonit

Stăpînii timpului, trăit

În plînsete şi suferinţă,

Tu întăreşte-te-n credinţă

Şi rabdă aprig, semenule meu,

Că-i pedepseşte bunul Dumnezeu ...


De altfel dogma-nvaţă pe mişei

Că orice stăpînire-i de la El,

Că focul, sîngle şi fierul

I le-a trimis spre pocăinţă cerul,

În numele săracului Hristos,

Şi că s-a-nvrednicit de ele cu prisos.

Îngenuncheat, bolnav şi mut,

E singurul tău merit cunoscut,

Şi pocăinţa ta îndătinată

E singura şi marea ta răsplată.


Deci morţi şi vii s-au înţeles

Să ocolească orişice proces,

Şi unii pe ceilalţi îi spală

Cu un principiu mistic de morală,

Şi adevărul, astfel, îl înşeală,

Ca nu cumva să iasă la iveală.

Minciuna şi făţărnicia

Şi-asigură atotputernicia.


1963

Durerea lui Faust - Mihai Săulescu












fragment

Știu eu?... Poate că 'n clipa asta,
nu știu nimic din câte ar trebui să știu!
Ce valuri se frământă pe-al mărilor pustiu,
și mâna ce le poartă, nu-i nimeni să o știe,
de ce le face veșnic spre țărmuri ca să vie,
de ce le face veșnic să spumege în soare,
de-a pururi neoprite și veșnic călătoare!...
ce știu acum, nu este cu-adevărat ce știu?

Ce văd pe ceru' albastru - înmărmurit pustiu -
ce văd în floarea asta ce tremură în glastră,
în valurile care frământă marea-albastră,
în Firea necuprinsă, cu mii și mii de forme,
tot ce e sub puterea acestei vieți enorme,
cu-adevărat e astfel cum numai pare-a fi,
ori numai un vis-umbră pe care-l voiu sfârși?...

Și toată lumea asta enigmă poate n'are;
ci este-așa cum este - nemărginită, mare,
iar tu, o! Biete suflet, tu ești atât de mic,
că nu pot ști nimic, -
că tot ce știi și câte vei ști de-aci 'nainte -
va fi ca o poveste ce pururea te minte.

Dar cine-mi puse oare otrava asta'n mine,
a veșnicei iluzii, a veșnicului dor
să pot să dau deoparte cernitul văl ce ține
ascuns zeiței Isis obrazul, la cei ce vor
ca să-i privească fața de moarte dătătoare?

O! Ce mă 'ndeamnă oare -
spre țărmuri neștiute, spre ne 'nțeles mereu?
De ce aleargă'ntr'una nebun sufletul meu?
Ah! Tot ce știu, din câte aș vrea să știu acum,
nimic nu e, căci doară de-abia pornii la drum
așa mi-am zis odată, întâi când am pornit,
și azi... același lucru, O, Ce-am descoperit?...

Antiteze - Radu Gyr

N-ai dezmierda, de n-ai ști să blestemi;
surâd numai acei care suspină
Azi n-ai zâmbi, de n-ar fi fost să gemi
de n-ai fi plâns, n-ai duce-n ochi lumină.

Şi dacă singur rana nu-ți legai
cu mâna ta n-ai unge răni străine
N-ai jindui după un colț de rai
de n-ai purta un strop de iad în tine.

Căci nu te-nalți în slăvi până nu cazi
cu fruntea grea în pulberea amară.
Și dacă-nvii cu cântecul de azi
e c-ai murit cu lacrima de-aseară.

Cavalerii orelor - Romulus Vulpescu















Cavalerul orei de zori
vibrează sub solzi:
cerul n-a mai sădit sori,
lumina sună din corzi.

Cavalerul orei de ceară
stoarce mierea din stelele coapte,
cu umbre de paloş măsoară
cozile Căii de Lapte.

Cavalerul orei de vis,
tăvălit în ape de var,
adoarme - cum i s-a prezis -
la cel mai albastru hotar.

Cavalerul orei de somn,
în platoşa caldă de smalţ,
pe ţara de plumb este domn,
dar pierdu de la piept un smarald.

Cavalerul orei de moarte
ridică degetele de aur:
metalele cupelor sparte
se-ntorc în teluric tezaur.

Cavalerii orelor pleacă
egali, către zodii de taină:
poate cel cu mantaua săracă
să-ţi prindă ora neştiută de haină.

Cântece noi - Federico Garcia Lorca


















Spune-nserarea: "Mi-e sete de umbră!"
Spune luna: "De luceferi mi-e sete!"
Fântâna limpede cerşeşte
şi vântul suspină.
Mi-e sete de-arome şi râsete,
sete de cântece noi
fără lună şi crini
şi iubirile moarte.
Un cântec al zilei de mâine, să mişte
viitorului liniştitele iazuri.
Şi de speranţă să umple
mâlul şi undele lor.
Un cânt luminos şi-odihnitor
plin de gânduri,
neatins de tristeţi şi mâhniri,
neatins de iluzii.
Fără carne lirică- un cânt
ce umple de râset tăcerea
(un stol de orbi porumbei
lansaţi spre mister).
Un cântec spre lucruri ţintind
şi spre sufletul vântului,
să afle odihnă în bucuria
inimii nemuritoare.

Aur și umbră - Nina Cassian



















Coastele mele ascund
o inimă sumbră.
Rămâi în aur rotund.
Nu intra-n umbră.

Nu deveni aproapele
unor zone funebre.
Rămâi pe clapele
dulcilor mele vertebre.

Pe coastele mele de soare,
acolo, rămâi,
pe suprafaţa strălucitoare
a mângâierii dintâi.

Din volumul
"Spectacol în aer liber - o altă monografie a dragostei",
Editura Albatros, 1961.

Soția ideală - Tudor Mușatescu

I. - Să nu fie mai deşteaptă decât bărbatul; cel mult cât el!

II. - Să iubească pe prietenul acestuia.

III. - Să aibă o ocupaţiune, în casă sau în afară de ea.

IV. - Să-i placă meseria soţului ei, nu numai în ziua de leafă sau de încasări.

V. - Să nu se certe cu servitoarele.

VI. - Să nu spună niciodată că i-ar plăcea să aibă lucruri pe care soţul să nu i le poată oferi.

VII. - Să nu vorbească de "norocul" celorlalte în căsnicie.

VIII. - Să fie exactă la întâlnirile cu soţul şi să nu-l facă să aştepte îmbrăcat, când pleacă împreună de acasă.

IX. - Să nu vorbească franţuzeşte cu el, în magazine, dacă nu ştie bine.

X. - Să nu cicăle. Mai ales, să nu cicăle. Absolut obligatoriu să nu cicăle...

Așa - George Bacovia

Așa,
O tristeță
A intrat
În târg.

De dimineață
Plouând.

Și ciori
Cârâind.

De-abia
Se poate citi
Un jurnal.

Parcă, -
De-a sta acasă...
... Și, cum era
În zilele noastre...

Destul - George Bacovia


















Când voi fi liniștit, voi scrie un vers
În care veți vedea că sunt părăsit -
Voind să descifrez ceea ce era șters,
Aproape, nu mai știu ce-am voit...

Plângând, mi-am spus să nu mai plâng -
Eu aveam...
Cine mai știe, și eu, ce gândeam,
Altădată, în crâng!

Voi scrie un vers, când voi fi liniștit...

Armindeni - George Bacovia



















Profil de burg gigant
Și atmosfera rară,
Amar parfum de liliac
Și bonduri de ghitară.

Plăceri
De–o zi de sărbătoare,
Voioase, vechi moravuri...
Spre câmp se duce
Și dumbrave
Era o lume muncitoare.

Și după altă zi,
Post festum -
Îndemnuri de cruci
Pe străzi
Și în tramvaie,
Spre necesarul randament
Din monotona Muncă.

Ca mâine - George Bacovia

Cu steaua care s-a desprins
Ce piere-acum în haos -
O inimă poate s-a stins
Spre veșnicul repaos.

Ca mâine și-a noastră va cădea
În stricta veșnicie -
Cine-o căta mâhnit la ea?
Vai nimeni... cine știe!

Nevroză - George Bacovia













Afară ninge prăpădind,
iubita cântă la clavir, -
și târgul stă întunecat,
de parcă ninge-n cimitir.

Iubita cântă-un marș funebru,
iar eu nedumerit mă mir:
de ce să cânte-un marș funebru...
și ninge ca-ntr-un cimitir.

Ea plânge și-a căzut pe clape,
și geme greu ca în delir...
în dezacord clavirul moare,
și ninge ca-ntr-un cimitir.

Și plâng și eu și tremurând
pe umeri pletele-i răsfir...
afară târgul stă pustiu,
și ninge ca-ntr-un cimitir.

Pentru tine - Magda Isanoș

În neamul meu femeile-s ciudate
Cu părul brun de tot și fața pală
Le place mult iubirea, însă toate
Își uită jurămintele și-nșeală.

De-aceea nu-ntreba cât poate ține
Iubirea noastră - nimenea nu știe,
Iubește-mă și nu-ntreba: că-n mine
E inima străbunilor mai vie

Și mâine poate totul să dispară
Să-mi pari urât și prost și să te las,
Căci vin din minunta caldă țară
Și sufletul fierbinte mi-a rămas,

Dar schimbător ca vântul și ca marea
Să nu te-ncrezi în mare, nici în vânt,
Că-n mine port paragini și uitarea,
Să-nțeleneasc-al inimii pământ.

Frumoasa mea - Cincinat Pavelescu

Frumoasa mea, cu ochii verzi
Ca două mistice smaralde,
Te duci spre alte ţări mai calde
Melancolia să ţi-o pierzi.

Dar dacă vrei să mă dezmierzi,
Mai fă o dată să mă scalde
Priviri din ochii tăi cei verzi
Ca două mistice smaralde.

Veni-vor mulţi să-ţi spuie-n versuri
Că te iubesc, şi cum, şi cât:
Vor spune-o mai frumos ca mine,
Dar nu te vor iubi atât!

Alb și negru - Adrian Păunescu

Încă o noapte albă în contul vieţii gri
Încă un bulgăr negru la muntele de smoală
Încă un om mai crede şi altul îl înşală
Şi a minţi se-aude la fel cu a iubi.

Nu mai putem distinge minciuna de greşeală?
Ni-i dat să spargem, noaptea, tot ce zidim pe zi
Cu-aceste falimente de praf ce vom zidi?
Iubito, cum să ducem angoasa mondială?

Ce drept are minciuna să vină între noi?
Dăm pensie la diavoli să ne păzească iadul.
Noi re-nviem şi raiul, şi muntele, şi bradul!
Te-acuz şi-ţi cad în faţă târându-mă-n noroi.

Noi suntem programaţii, trimişii, posedaţii
Unui blestem mai mare, mai rău şi mai adânc.
M-a umilit minciuna, pe-a cărei notă plâng.
Strigoii-nstrăinării din casa noastră ia-ţi-i.

Încă o noapte albă, poţi merge să te culci
Te voi iubi de taină, de jale şi de veghe,
Îţi voi fura din vorbe, cercei pentru ureche
Încă o noapte albă, cu negre fructe dulci.

Eu plec nu prea departe, aici, lângă pădure
Mă întâlnesc cu Shakespeare, un viitor coleg.
Şi într-o tragedie de-a lui am să te leg,
Ca toţi actorii lumii destinul să ţi-l fure.

Prea dulceo! Noapte bună să visezi că minţi
Şi trează în minciună s-adormi cu foc sub talpă
Să ai o noapte neagră, să am o noapte albă
Tu cu o taină-n suflet, eu cu-n cuţit în dinţi.

Când crivățul cu iarna - Mihai Eminescu















Când crivățul cu iarna din nord vine în spate
și mătură cu-aripa-i câmpii întinse late,
când lanuri de-argint luciu pe țară se aștern,
vânturi scutur aripe, zăpadă norii cern...
îmi place-atuncea-n scaun să stau în drept de vatră,
s-aud cânii sub garduri că scheaună și latră,
jăraticul să-l potol, să-l sfarm cu lunge clești,
să cuget basme mândre, poetice povești.
Pe jos să șadă fete pe țolul așternut,
să scarmene cu mâna lâna, cu gura glume,
iar eu s-ascult pe gânduri și să mă uit de lume,
cu mintea s-umblu drumul poveștilor ce-aud.
Orlogiul să sune ­ un greier amorțit ­
și cald să treacă focul prin vinele-mi distinse,
să văd roze de aur și sărutări aprinse
în vreascuri, ce-n foc puse trăsnesc des risipit,
ca vorba unei babe măruntă, țănduroasă.

Atuncea focu-mi spune povestea-a mai frumoasă.
Din el o aud astfel cum voi să o aud
ș-amestec celelalte cu glasu-i pâlpâit.
Și mândru-acest amestec gândirea-mi o descoasă,
o-nșiră apoi iarăși cum dânsa a voit.
Astfel gândirea-nșiră o mie de mărgele ­
un șir întins și luciu dar fără de sfârșit;
somnul m-apucă-n brațe prin gândurile mele
și-n somn mă mai urmează a lor blând glas uimit.
Prin șirul lor ce sună, orlogiul cu jele
l-aud sunând ca greier bătrân și răgușit;
în urmă tace chiar și a mamei rugăciune ­
la gânduri sclipitoare un capăt ea le pune.
Ajung la ea și noaptea umbririle-i și-ntinse,
pe fruntea ei cea dulce culeg blânde visări,
amorul lin își moaie aripele lui stinse,
pe ochii ei eu caut profunde sărutări ­
ea-nchide surâzândă lungi genele ei plânse
și glasul ei e cântec în line tremurări,
pe sâni rotunzi, albi, netezi, ea fruntea mea așează ­
adorm și ea la capu-mi surâde și veghează.

II.
Dar toate-acele basme în somnu-mi mă urmează,
se-mbină, se-nfășoară, se luptă, se desfac,
copilele din basmu, cu ochii cu dulci raze,
cu părul negru coade, cu chipul dulce drag,
și feți-frumoși cu plete în haine luminoase,
cu ochi căprii, nalți, mândri ca arborii de fag ­
în visele din somnu-mi s-adun și se îmbină,
fac nunți de patru zile și de patru nopți pline.

Îmi-pare atunci că mândră Ileană Cosânzeană,
cu ochi, albastre stele, blondă, un spic de grâu,
în mine se-ndrăgește și-ușoară-aeriană
s-așază pe genunchii-mi, cunjură gâtul meu,
eu netezesc cu mâna arcata ei sprânceană,
ea ochii și-i închide, zâmbind în visul său ­
ochii i-s plini de lacrimi ce nu le înțelege,
cu buze-abia deschise îmi spune blânde șege.

Îmi pare că e vară, că noaptea-i dulce brună,
că lanuri undoiază, că apele lin plâng,
că nourii îi sparge-o armonioasă lună,
că stelele din ceruri se scutură și ning ­
prin lanuri înflorite noi mergem împreună
și mândre flori câmpene eu pentru dânsa strâng
și ea la îngrijirea-mi cea dulce îmi zâmbește,
iar sufletul îmi râde, și inima îmi crește.

Luna prin nouri înger pe lume blând veghează.
Somnul aduce-n lume copiii lui nătângi.
Pe râu fiece undă se-mbracă cu o rază,
copacii se cutremur în frunțile de stânci,
lumina se-mprăștie în pânză luminoasă
pe merii plini cu floare-n grădinele adânci ­
și eu, la trunchiul unui, visez la ea deștept,
în ploaia de flori roze pe dânsa o aștept.

Ea vine și pe sânu-mi când dulce ea se lasă
în pletele-mi și-ncurcă micuță mâna ei,
și umeda-i suflare, pură, copilăroasă,
adie blând pe frunte-mi și peste ochii mei,
apoi fața-i uimită de pieptu-mi ea apasă
și lacrimi de iubire i-nundă ochii săi,
iar eu pe mâni, pe gură, pe ochi, pe albu-i gât
încet, beat de iubire, o mângâi, o sărut.

Și sărutări o mie trezesc în ea mii vise
și fruntea-i turburată s-apleacă ca un crin;
în ochii ei cei limpezi, sub genele-i închise,
o lume e de visuri, o lume de senin;
ea fără șir vorbește, și dulcile-i surâse
cu lacrimi se amestec, și buzele-i suspin ­
ea doarme astfel trează, din somn când se trezește
cu buzele mă cată, cu ochii îmi zâmbește.

În vis mă arde soare și cerul e văpaie,
pe lac barca e-mpinsă de valuri care merg,
iar undele-i uimite, profunde și bălaie
reflectă-n ele țărmii ­ se-ntunecă, se șterg...
în barcă șed ș-ascult eu a inimii-mi bătaie
căci eu ca rândunica la dânsa iar alerg ­
pe-a malurilor arbori și frunza este mută ­
misterul lin surâde pe lumea cea tăcută.

Andrei Mureșanu - Biografie

Andrei Mureșanu, scris și Mureșianu, (n. 16 noiembrie 1816, Bistrița – d. 12 octombrie 1863, Brașov) a fost un poet și revoluționar român din Transilvania, 1848. Născut în familia unui mic întreprinzător greco-catolic, a studiat filosofia și teologia la Blaj, lucrând apoi ca profesor la Brașov, începând cu 1838. A început să publice poezie în revista Foaie pentru minte, inimă și literatură. S-a numărat între conducătorii Revoluției din 1848, ca membru în delegația Brașovului la Adunarea de la Blaj, în mai 1848. Poemul său Un răsunet, scris la Brașov pe melodia anonimă a unui vechi imn religios (Din sânul maicii mele), poem denumit ulterior Deșteaptă-te, române!, a devenit imn revoluționar - fiind numit de Nicolae Bălcescu „Marseilleza românilor”. În 1990 Deșteaptă-te, române! a devenit imnul de stat al României. După Revoluția de la 1848 Mureșanu a muncit ca traducător la Sibiu și a publicat în revista Telegraful Român, operele sale având tentă patriotică și de protest social. Andrei Mureșanu este și cel care a tradus în limba română imnul Imperial Habsburgic. În 1862 poeziile sale au fost adunate într-un volum. Având sănătatea precară, a murit în 1863 la Brașov.

Născut în orașul Bistrița în familia unui arendaș. Tatăl, Teodor, ținea în arendă, la Bistrița, o moară de argăsit scoarță, care abia asigura existența familiei relativ numeroase: soția și trei copii. Casa în care locuiau era compusă dintr-o singură chilie ceva mai largă, și o tindă. Câțiva ani după nașterea lui Andrei Mureșanu, tatăl său a murit strivit de un car de argăseală. Întreaga greutate a întreținerii celor trei copii mici rămâne în seama mamei. Frații mai mari ai poetului, din cauza greutăților materiale, nu au putut urma la școli mai înalte, pentru a se califica într-o profesie intelectuală. Unul a ajuns cântăreț bisericesc, altul morar, ca și tatăl. Singur Andrei, ajutat de împrejurări și de o înclinație deosebită pentru studii, a mers mai departe. Primele cunoștințe de școală le primește de la un bătrân grănicer, Dănilă Doboș, din Valea-Rodnei.

În anul 1825 a fost primit ca elev la școala normală săsească din Bistrița, iar peste câțiva ani a trecut la liceul piariștilor, din același oraș, făcându-se remarcat printre elevii cei mai buni. În 1832 s-a mutat la Blaj, unde a fost ajutat de profesorul Nicolae Marin și unde a studiat doi ani filosofia, apoi teologia la Academia Greco-Catolică din Blaj. Acolo l-a avut coleg de studenție, cu câțiva ani mai mare, pe George Barițiu, organizatorul unei echipe teatrale, care dădea spectacole de teatru în limba română. Cu Barițiu l-a legat o prietenie adâncă, prelungită apoi de-a lungul multor ani la Brașov.

Mediul cultural al Blajului, unde, pe lângă spectacolele stângace date de diletanți, un Timotei Cipariu, de pildă, scria versuri (Egloga, scrisă la 1832 și reprezentată la un spectacol în anul următor), va înrâuri pe fiul morarului din Bistrița, stimulându-l pe calea lecturii și a scrisului. Când George Barițiu a părăsit Blajul, preluând conducerea școlii române din Brașov, în anul 1837, s-a gândit să-l aducă de la Blaj și pe Mureșanu. Întrucât poetul era încă student în ultimul an, Barițiu i-a obținut dispensa de a intra în învățământ fără a-și fi terminat studiile. Astfel că în anul 1838 Mureșanu s-a stabilit la Brașov, ca institutor la școala română condusă de Barițiu. Peste doi ani, în 1840, trece ca profesor la gimnaziul românesc, în care calitate funcționează până în anul 1849. Paralel a început să colaboreze la gazetele lui Barițiu, Gazeta de Transilvania și Foaie pentru minte, inimă și literatură, cu poezii și articole. În acest timp are prilej să cunoască o seamă de poeți din Principate, pe Grigore Alexandrescu, Ion Heliade-Rădulescu, Cezar Bolliac, mai târziu pe Dimitrie Bolintineanu și Vasile Alecsandri, care obișnuiau să vină vara la băi la Vâlcele, nu departe de Brașov. Acest contact cu poeți deja consacrați va stimula începuturile literare ale bardului ardelean și va influența în mod vizibil creația sa poetică.

Poezia sa e din ce în ce mai combativă, mai legată de frământările sociale ale poporului. La 1848 e printre fruntașii revoluției. Cu acest prilej scrie Răsunetul, care devine marșul revoluționarilor români din Transilvania. În 1849, după înfrângerea revoluției, poetul trece în Muntenia, împreună cu Barițiu. Aici a fost luat prizonier de armata țaristă și dus până în nordul Moldovei. La întoarcere s-a stabilit ca funcționar la Sibiu: "concepist guvernial" și translator de limba română la Buletinul oficial al guvernului. Aici colaborează la ziarul local Telegraful român, cu poezii și cu un ciclu de articole, nesemnate ("Artile sau măiestriile cele frumoase", "Românul și poezia lui", "Românul în privința muzicei", "Românul în privința picturei", "Măiestria tiparului"), care urmăreau inițierea publicului cititor în diferite ramuri ale artei. Poetul suportă greu munca de conțopist. Câțiva ani el închină ode măgulitoare împăratului austro-ungar și guvernatorului Transilvaniei. Treptat se însingurează. Rândurile scrise la 1855 fostului său profesor Simion Bărnuțiu, care-i propunea să vina la Iași, unde-i făcuse rost de o catedră, sunt ale unui decepționat:

„Domnul meu - spunea el - chemarea mea ar fi să mă cuprind cu Pegasul, aspirînd la Olimp, și ca să o pot face aceasta bine, aveam trebuință de câteva peregrinajuri pe la pământul cel clasic, iar nu să vând participii, sau, mai rău, să traduc guvernului meu hârtii ciocoiești, pe care consorții mei nu le vor, sau nu le pot descifra.”

Poetul continuă să scrie poezii patriotice, cu caracter social protestatar. În ultimii ani ai vieții a tradus Nopțile lui Young, precum și o buna parte a Analelor lui Tacit. Cu ani în urmă scrisese și o gramatică românească în limba germană. Manuscrisele acestor lucrări nepublicate nu s-au păstrat. La 1861 e pensionat, dar pensia dată de guvernul cezaro-crăiesc al Transilvaniei nu-i ajunge să-și întrețină familia. La 1862 își tipărește în volum poeziile. Volumul cuprindea cea mai mare parte a poeziilor originale publicate de autor în presă, precum și o parte din traduceri. Vânzarea cărții i-ar fi adus, pe lângă o reconfortare morală, o oarecare înviorare în bugetul familiei. Dar cărțile se vând greu. Iacob Mureșianu face apeluri insistente către publicul român, în Gazeta Transilvaniei, de a-l ajuta pe poetul aflat în mizerie și bolnav, cumpărându-i poeziile. Societatea "Astra" îi acordă lui Mureșanu un premiu de 50 de galbeni. După un an, în noaptea de 11 spre 12 octombrie, poetul a decedat la Brașov, în sărăcie, "în urma unui morb nervos îndelungat", cum se menționa în anunțul mortuar publicat în Gazeta Transilvaniei, lăsând în urmă un băiat, pe nume Gheorghe, elev în clasa a VII-a la gimnaziu, o fetiță de 11 luni, Eleonora, și pe soția sa Suzana. Înmormântarea sa a pricinuit un protest al enoriașilor Bisericii „Sf. Treime” de pe Tocile, pe motiv că în cimitirul parohial ortodox nu și-ar avea locul un credincios unit (greco-catolic). În favoarea înhumării lui Andrei Mureșanu în cimitirul Bisericii de pe Tocile a intervenit însuși mitropolitul Andrei Șaguna, cu îndemnul: „Proștilor, ce mai întrebați, îngropați-l și tacă-vă gura. Cuvântările funebre au fost rostite de preotul unit Ioan V. Rusu și de Iacob Mureșianu.