Powered By Blogger

20 sept. 2025

Asupra Istericalilor - Matei Millo


O boală nouă ivită,

În modă acum ișită,

Stârnită de flocane,

Ce-i zic istericale.

Această patimă grecească

La țigance este firească. 

Iar grecele o au de gingășii

Să se zbuciume ca d-epilepsii.

Apoi și din moldovence

Ca să samene a grece,

Și ele se fac c-amețescu,

Socotind ca să arate delicate,

Fără pricină, de-orice cad leșinate,

Să afumă cu pene

Pe subt nas, ochi și gene.

Dar spre acești patimi vindecari

Ne face gazeta înștiințari,

De o doftorii ispitită,

Acum în public prevestită.

În vreme cînd năbădaica vine

Să aibă bărbatul un bici bun la sine

Și la c... să-i deie una sută bine

Șăptezăci sau noăzăci și unul la vine,

Cinzăci, șăsăzeci la spati,

Să o umple de sănătati.

Cu aceasta pre mult să folosăscu,

Grece, moldovence să tămăduiescu;

Iar la țigance să nu ispitească,

Fiind boala la ele firească.

Un om nalt și deșarat - Matei Millo


Un om nalt și deșarat,

La față foarte scurmat,

Cu barbă dintr-însu,

Vrednic de tot rîsu,

Umblă crăcănat, 

Din șolduri legănat, 

La chip urât și slut,

Să socotește arifte,

Ocara lumii și eglenge,

Să mândrește, fudulește

Gîci cine este. 


Din Volumul Poezia Română Clasică-De la Dosoftei la Octavian Goga, Editura Minerva, 1976, București

Graiul țării mele - Ion Buzdugan


Mândru graiu al țării mele, 

Dulce fagure de miere, 

Adunat din flori de stele 

Și din lacrimi de durere...


Grai străbun, mărire ție, 

Sfântă candelă de strajă, 

Că mi-ai dat tu apă vie, 

S-o beau din ulcior de vrajă...


Tu mi-ai legănat la vatră, 

Visul din copilărie 

Și mi-ai dăltuit, ca-n piatră, 

Vorba ta cu măiestrie...


De la mare pân' la 

Mureș, 

Pân' la 

Tisa-ntunecată, 

Treci prin munți și codri-iureș, 

Peste 

Dunăre, dai roată!


Slavă și mărire ție, 

Mândru graiu al țării mele,

Sfânt izvor de apă vie, 

Svon de cântec și cișmele!


Lin, ca râul, curgi pe șăsuri, 

Adăpându-ne pământul:

Și, sub bolți, ce nu le măsuri, 

Undeva, ne plângi mormântul...


Tu, în cripte de biserici, 

Ctitorii voievodale 

Știi, ca-n inimă, să ferici, 

Slova nemuririi tale!


Lasă, 

Doamne și stăpâne. 

Din colnicele sihastre, 

Să-ți culeg, cu roi de-albine, 

Mâna Ta de 

flori albastre!


Sub cupola 

Ta divină, 

Să-ți aprind la zile grele, 

O făclie de lumină, 

La icoana țării mele...

Pe un stih străin - Giorgos Seferis


Fericit cine a călătorit ca Odiseus.

Fericit dacă în ceas de plecare simţea puternica

armătură a unei iubiri, în tot trupul,

ca venele-n care vuieşte sângele.

Iubire cu nesfârşit ritm, invincibilă

ca muzica şi eternă

fiindcă s-a născut când ne-am născut şi, de murim,

nici noi nu mai ştim că ea moare şi nici lumea

nu mai ştie. Pe Domnul Îl rog să pot spune, într-o clipă

de rară fericire, care e-această

dragoste.

Stau uneori împresurat de străinătate

şi aud glasul ei îndepărtat ca un clocot

al mării unit cu furtuna.

Şi mi se arată în faţă iar şi iar

năluca lui Odiseus cu ochii înroşiţi

de sarea talazurilor

şi de vastul dor de-a vedea din nou fumul

ce iese din căldura casei lui

şi câinele îmbătrânit de aşteptare în faţa porţii.

Măreţ e Odiseus murmurând în barba-i

albită

cuvinte ale limbii noastre

aşa cum se vorbeau acum trei mii de ani.

Întinde o palmă bătătorită de funii

şi cârmă, cu pielea tăbăcită de vânturi

uscate,

de arşiţe şi zăpezi.


Din „Cele mai frumoase poezii", 1965

Lumea albă - Marin Sorescu


Ieşirea în lume este la poartă, duminica,

Aici curg veştile ca pe câmpul de luptă,

Afli ce-a mai făcut lupul şi ce-a visat

Ţaţa Anica.

– Uliuliu, străfigai! zice Gaga Riţa,

Care strănută tare.

– Noroc, cumnată!

Muierile îşi aduc scăunelul, ori ne trimit

Pe noi după el,

Unele şi-au pus oamenii de le-au făcut pat la poartă,

E un fel de bancă, dar nu ştiu de ce i se spune pat,

Cele mai în vârstă stau chiar jos - se aşează: hopa!

Dă-te, fa, mai încolo, că bine mai e şi pe pământ,

Că parcă în groapă nu stai tot pe jos?

Şi împopoţonată cu ţoalele ale mai bune!


Bărbaţii şed pe lângă uluci, fumează, dau să se

Caţăre pe pod,

Dar e văruit, ochii tuturor sunt pe drum:

Cine mai trece la deal, la vale? Te pomeneşti

Că apare şi vreo nuntă, de vin ăia-ntâi cu

Plosca şi dau şi la copii.

Cei de pe linie sunt primeniţi cu cămăşi cu ciucuri,

Chiar dacă merg cu boii la potcovit, şi au

Buzunarele pline de caiele,

Nu le mai atârnă brâul,

Dau bună ziua de departe şi au timp să schimbe

Şi două, trei vorbe.

Li se descoperă numai părţile bune

Şi îmi apar într-o lumină nemaipomenită, lăptoasă,

Parcă toţi ar fi ctitori de fântâni cu cumpănă.

Mă, ăia de vă suirăţi pe pod, se aude o voce slabă

Din casă,

Daţi-vă, gagă, mai la o parte, nu-mi staţi în zare,

Să mai văd şi eu lumea albă.


E vreo babă căzută rău, care măcar că nu se mai poate

Urni din pat

Dar pe geam s-ar uita, printre dreve, cu ochii aproape

Stinşi.

– Asta ce-o mai fi vrând să vadă, săraca?

I-o fi moartea sub pat, odată îi face „bau"...

– Ei, mă, vrea să se mai uite şi ea la lume, că e

Duminică

Şi să mai vadă şi ea lumea.

Scrisoare către Ceaușescu - Paul Goma


Domnului Nicolae Ceauşescu

Palatul Regal, Bucureşti

Bucureşti, februarie 1977


Domnule Ceauşescu,


Mă adresez Domniei Voastre în disperare de cauză. Sunteţi ultima speranţă a mea. Iată motivul:


De o lună de zile de când, la Praga, a fost dată publicităţii „Charta ‘77” nu mai am linişte - sânt convins: nici Dumneavoastră. Iată - mi-am zis, în sfârşit, glasul raţiunii se face auzit: oameni responsabili, iubitori de ţară, devotaţi socialismului cer, nu răsturnarea guvernului (cum pretind răuvoitorii), ci aplicarea legilor existente, atât a celor interne, cât şi a convenţiilor internaţionale semnate, deci acceptate de către guvernul lor. Şi, din moment ce atâţia oameni şi-au pus semnătura pe această cerere, înseamnă, logic, că nu au ceea ce cer - altfel n-ar cere. Şi de ce nu au -  ceea ce cer? Răspunsul este simplu: pentru că Cehoslovacia nu este o ţară liberă, nu este independentă, Cehoslovacia a fost ocupată de trupe străine care au impus ocupaţilor o politică străină. Cetăţenii nu se bucură de drepturile înscrise în Constituţia ţării lor -  ca să nu mai vorbim despre cele cuprinse în Charta Drepturilor Omului sau în Actul Final al Conferinţei de la Helsinki.


Că doleanţele semnatarilor „Chartei ‘77” au fost determinate de cauze reale, serioase - şi ce poate fi mai real, mai serios decât omul? - o dovedeşte componenţa grupului care a iniţiat această acţiune: nici picior de capitalist, nici urmă de mare-proprietar, nici de membru al vreunui partid fascist - nu: cei care au redactat „Charta ‘77” se declară socialişti, unii sunt activişti de frunte, ba chiar membri ai guvernului comunist al lui Smrkovski, oameni care au vrut şi vor pentru ţara lor o orânduire dreaptă, democratică


Domnule Ceauşescu,


De o lună de zile de când, la Praga, a fost dată publicităţii „Charta ‘77”, mă străduiesc să-mi conving cunoscuţii să se solidarizeze cu acţiunea cehilor şi a slovacilor. Dar fără succes. Unii au refuzat, net, recunoscînd cinstit că asta - adică solidarizarea - cade sub articolul cutare al Codului Penal; alţii nu cunoşteau articolul pe dinafară, dar cunoşteau, pe dinăuntru, Securitatea; alţii, ceva mai curajoşi, s-au declarat gata să semneze o scrisoare de solidaritate, dar indescifrabil; în fine, alţii mi-au propus să mai aşteptăm niţel, să vedem rezultatul - la-pauză: dacă acţiunea chartiştilor reuşeşte, atunci poate ne pică şi nouă, românilor, ceva din cuceririle cehilor, dacă nu, atâta pagubă, rămânem fără cuceriri, dar şi fără consecinţele pe care cehii le vor trage.

Vă rog să mă credeţi că atitudinea concetăţenilor noştri m-a mâhnit profund: toţi vecinii noştri se mişcă, îşi cer drepturile ce li se cuvin, până şi ruşii (care ştim noi cine sunt ei…) strigă în gura mare că ei nu sunt liberi, că drepturile lor sunt călcate în picioare. Numai noi, românii tăcem. Şi aşteptăm. Să ni se dea totul de-a gata. Românii noştri se gândesc numai la ce vor pierde dacă va afla Securitatea, nu la ceea ce vor câştiga - în ciuda Securităţii.


Un cunoscut, un Escu pur-sânge m-a jignit de moarte - şi nu doar pe mine. Ştiţi ce mi-a zis? Zice:


- Domnule, dumneata te agiţi într-un anume fel şi vrei să faci anumite chestii care nu sunt specifice românului - deci nu eşti român!


- Cum aşa?, zic eu, atins la tricolor. Este adevărat, bunicul dinspre tată era macedonean (Goma), bunica dinspre mamă grecoaică (Cuza), e adevărat că mai am şi ceva sânge polonez de la bunica dinspre tată - dar ce contează sângele - care-apă-nu-se-face? Contează că eu mă simt român. Pentru că m-am născut în România (judeţul Orhei), pentru că limba mea maternă este româna, pentru că pe bunicul dinspre mama îl chema Popescu şi pentru că (iar cu asta i-am închis gura!), pentru că închisorile mi le-am făcut aici, pe şi sub pământul patriei mele iubite!


- Bine, bine, să zicem că eşti român, a cedat Escu. Dar te comporţi ca un neromân!

Ei, şi m-am înfuriat rău de tot şi i-am zis-o de la obraz:


- Daaa? Dar de Ceauşescu ce mai zici? Şi el e ne-român? Ba e foarte român şi cu toate acestea, în 15 august 1968 s-a dus la Praga, să-l asigure pe Dubcek de solidaritatea românilor. Şi, deşi român, a condamnat, de la balcon, cu vehemenţă invadarea Cehoslovaciei de către trupele Pactului de la Varşovia şi a zis că ce-au făcut ele, trupele, este o mare ruşine şi că să nu se mai repete chestia asta, că-i de rău!


Uite-aşa i-am zis. La care Escu:


-  N-ai decât să-i ceri lui Ceauşescu ce-mi ceri mie: semnătura pe scrisoarea de solidaritate cu cehii aşa mi-a zis.


Domnule Ceauşescu,


Înţeleg că înalta Dumneavoastră semnătură nu va accepta niciodată să se aşeze lângă a unui simplu cetăţean - şi încă a unui scriitor (şi acela fără talent). Dar chiar dacă se va întâmpla această minune, ce se poate face numai cu două semnături? Ar semna şi soţia mea, dar situaţia nu se va schimba: dacă s-au găsit 30 unguri, atunci, proporţional, ar fi nevoie de 90 semnatari români. Hai, 50; măcar 10. Dar de unde atâţia?


V-am mai spus: românii se tem de Securitate. Rezultă că, în România, doi inşi nu se tem de Securitate: Domnia Voastră şi cu mine. Dar, după cum v-am mai spus: numai două semnături...


Există însă o soluţie: solidarizarea individuală - eu am şi expediat o scrisoare cu semnătura mea autografă. Numai că gestul meu nu va împrăştia teama concetăţenilor noştri de a se alătura celor care cer drepturi - la urma urmei şi pentru noi, românii...


Cu totul, dar cu totul alta va fi situaţia dacă Domnia Voastră ar trimite o asemenea scrisoare, o declaraţie de susţinere a „Chartei ‘77”. Sânt ferm convins: milioane de români vă vor urma exemplul şi se vor solidariza şi ei cu cehii şi slovacii.

Făcînd acest lucru veţi arăta că sânteţi consecvent cu declaraţiile făcute în 1968, veţi dovedi că, într-adevăr, luptaţi pentru socialism, pentru democraţie, pentru omenie. Asta, în primul rând.


În al doilea, România se va putea prezenta la Conferinţa de la Belgrad cu fruntea sus. Cu speranţă,


Paul Goma


(Via Flori Bălănescu - apărută în Scrisuri, vol. I, 1971-1989, Curtea Veche)

19 sept. 2025

Ea nu era - Vasile Demetrius


Ești tu? Mă chemi iubito tu?

Ori frunzele șoptesc în vis?

Lăsa-vei ochiul meu închis

de noaptea care m-abătu.


Mă-ntreb mereu de tot ce sânt?

Căci eu te-aveam, și eram doi!

Ești tu? Foșnesc mătăsuri moi?

Sânt frunze veștete! e vânt!


Ce noapte grea! e plumb în cer!

Pe ochii mei s-așterne ceața.

Ah, părul tău mi-atinge fața?

Nu: salcia se frânge-n vaier.


Apleacă-te și zi-mi: „iubite!”

Ți-s ude genele-amândouă!

Era-n spre zi, și stropi de rouă

picau din frunzele pălite.

Vârsta și vremea... carele toate le preface - Matei Millo


Vârsta și vremea... carele toate le preface,

Scumpete în galantomie

Și galantomie în iconomie

Vrut-au și pah. Lazu să se-îmbrace,

Deci gustul nu-i lipsește,

Punga nu-l embodisăște,

În Ies să ivește,

Pe ulița mare să trăzaște,

Cu 15 lei cheltuială

Să facă pombă și fală

Întră în sultan mezat,

Cumpără un șlic albu lat,

Banița în cap își trîntește

Și singur să fudulește ;

Iar ca să nu fie strănțuros,

Își întoarce bernevici pe dos,

Iar antereu și caftan

Are din zilele lui Cehan,

Dar conteș din zilele cui,

La letopiseți nu-i.

La întâlnirea fetelor - Gellu Naum


Spre toamnă mă pomenesc cu un câine venit de cine ştie unde, îl primesc în curte îi pun numele Rătăcitu îi dau pâine şi apă nu se atinge de nimic.

Când dau boabe la păsări vine şi ciuguleşte apoi se duce în grădină mănâncă foi de varză pesemne că în rătăcirea lui s-a învăţat cu boabe şi verdeţuri;

în plus are o boală urâtă i-a căzut tot părul se scarpină întruna murdăreşte cerul şi pământul

vine îngerul îşi strânge aripile ca să intre pe poartă “e o boală molipsitoare”

zice “trebuie omorât altfel îmbolnăveşte vitele” scrie ceva într-un catastif îmi dă otrava în privată

vine o noapte de iarnă se răcise soba aud un geamăt şi un mărâit urât ca din altă lume pun ceva pe mine iau felinarul şi ies cerul străluceşte stelele sar prin pomi “o fi gemut oaia” îmi zic

intru la ea lepădase istovită pe nişte paie Rătăcitu îi hăpăia mielul mort mârâia cumplit iau lanţul şi-l lovesc îmi sfâşie palma colţii lui trec dincolo sângele curge gârlă.

Vine îngerul mă leagă cu o cârpă “trebuie să te duci la injecţii” zice “n-am ce-ţi face să nu fie turbat”.

Mă duc la injecţii mai întârzii pe acolo câteva zile vine Îngerul îşi strânge aripile “l-am omorât” zice “i-am tăiat capul pentru analize să ştii că nu era turbat numai furios” îşi desface aripile şi pleacă

vine primăvara florile prunilor curg peste mine stau pe un lemn afară în noaptea neagră mă gândesc pe unde o fi putrezind trupul cel fără de mormânt al lui Rătăcitu.

Și iată că vine sufletul lui negru şi uriaş acoperit cu păr lung despletit ca al mireselor frumoase vine din beznele prin care a rătăcit şi se culcă la picioarele mele vrea să mă lingă pe ochi

întunericul ne ajută să ne privim faţă în faţă.

De ce - Iulia Hașdeu


Cu mult mai cufundat în gânduri

pe-acelaşi drum el s-a pierdut;

n-a mai surâs ca-n alte rânduri...

Ah! Pentru ce a mai trecut?


E poate mâniat pe mine:

inima-i rece s-a făcut?

N-am turburat visări senine...

Ah! pentru ce a mai trecut?


Şi la fereastra mea, privirea

azi întristată s-a pierdut,

poate nu s-a răcit iubirea...

că de ce oare a mai trecut?

Danil Sihastrul - Andrei Ciurunga


Ajuns în vale, pe un râu în spume,

Aşa cum scris-a pana de poet,

Bătrânul Ştefan glăsui încet

Către sihastrul ce-a fugit de lume:


- Când am simţit pe-al ţării trup nepace

m-am răsucit la Putna în mormânt

şi-am răsturnat cinci veacuri de pămînt

de pe pieptarul meu, să vin încoace.


Au mă sminteşte ochiul ce se bate

sau nu-mi ajută mintea să dezleg?

Hotarul drept vi l-am lăsat întreg

şi aflu-acum Moldova jumătate.


Vânduta-ţi oare hoardelor de-afară,

în târgul vremii, una din moşii?

Eu nu cunosc pe lume avuţii

să-mi poată preţui un colţ de ţară.


Sau nu cumva pe platoşe oţelul

a ruginit prin sutele de ani,

de-au spart zăgazul vechii mei duşmani

şi-au slobozit din suliţe măcelul?


De ce nu bate ceasul de vecernii

în pieptul Putnei – clopot necuprins?

Au taci şi tu, bătrâne? Sau ţi-au stins

făclia vieţii, viscolele iernii?


Târziu abia, în noaptea de cărbune,

cu ochii grei de-atâta nepătruns,

s-a îndurat sihastrul cu răspuns:

- Măria Ta, eram în rugăciune.


Ci nu păstra în inimă sminteală,

că nu plăieşii şi-au ieşit din minţi

precupeţind Moldova pe arginţi,

cum le-ai adus la cuget bănuială.


Ei zac în lanţuri, lângă hăul mării,

şi trag în juguri puse de călăi.

Bicele însă nu le ţin ai tăi

şi mâna ce izbeşte nu-i a ţării.


Potop cumplit de neamuri fără cruce

se năpustesc acum spre crucea ta,

dar în zadar se-ncrâncenă sub ea

căci prea e sus – şi nu pot s-o apuce.


Măria Ta. Înseninează-ţi faţa,

puşcaşii n-au uitat să dea la semn,

ci doar aşteaptă chiot de îndemn

să rupă lanţul şi să ia sâneaţa.


Atunci vor arde ţestele duşmane

cu vâlvătăi de sânge şi de fum

şi nu va fi zăgaz pe nici un drum

să ne oprească iureşul, Ştefane.


Şi-ţi vom zidi biserică frumoasă

sub nesfârşitul cerului safir

să intre neamul tot sub patrafir

ca să-l primeşti, cuminecat, acasă...

Sub vraja trecutului - Ion Buzdugan


În amurg, pe furiș, mi-ai dat ochii,

Ochi de cer și-nflorit liliac:

Tu vâsleai spintecând negrul lac,

Eu sorbeam crinii albelor rochii

Și doi ochi – două adâncuri de lac... 


În tăcerea-nserării divină

S-aprindeau ale nopții făclii,

Despicând de-ntuneric felii 

Cu pumnale-aurii de lumină

Și-aprinzând peste lacuri făclii... 


Colo-n vale, la poalele crestei,

Dezmierdam sânul tău ca un crin

Și-mi părea orice foșnet de trestii,

Un oftat, un regret, un suspin,

Îmi părea orice foșnet de trestii... 


Azi nimic viața mea nu regretă,

Căci, vai, toate cu vremea se scurg.

Doar sub geana de zări violetă, 

Aplecată pe vâsle-n amurg,

Văd ca-n vis alba ta siluetă,

Răscolind amintirile mele,

Ca-n adâncul nocturnului lac,

Încrustat cu rubine de stele... 


Eu ascult singuratic și tac,

Susurând amintirile mele,

Eu le-ascult singuratic și tac...