Plouă stupid...
cerul îşi scutură
ca dintr-o ciutură
frigul lichid.
Cârduri de ciori -
neagră pecingine,
flori de funingine
zboară sub nori...
Plouă perfid.
Și-n doză minimă
picură-n inimă
neant acid.
Plouă de sus...
toamna ironică
îmiscrie-o cronică
cât un Larousse.
(O Halim? -
Pentru că nu cere
nici introducere,
nici „va urma”...)
Plouă placid:
A...e...i...o...u...ă...
dacă continuă,
mă sinucid!
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează