Şi flautul magic vorbi; tremurată
o notă stângace sălta peste clape
ca vocile stinse în murmur de ape
și-ncet simfonia căzu întristată.
Plutea o durere ca-n tainele sfinte
pe sala cea veche şi-n flacări aprinse
murea ziua albă pe stofele-ntinse
iar flautul magic plângea înainte.
Mănunchiuri albastre de mici viorele
lăsară parfumuri subtile şi clare
în preajmă: o dulce şi caldă-ntristare,
și nota uşoară lovea în perdele.
Ea sta glorioasă ca-n razele sfinte
și iată! În vraja de note uşoare
iubeam pe frumoasa etern visătoare;
iar flautul magic plângea înainte.


Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează