Powered By Blogger

19 nov. 2021

Criticilor mei - Mihai Eminescu

 















Multe flori sunt, dar puţine

rod în lume o să poarte,

toate bat la poarta vieţii,

dar se scutur multe moarte.


E uşor a scrie versuri

când nimic nu ai a spune,

înșirând cuvinte goale

ce din coadă au să sune.


Dar când inima-ţi frământă

doruri vii şi patimi multe,

ș-a lor glasuri a ta minte

stă pe toate să le-asculte,


Ca şi flori în poarta vieţii

bat la porţile gândirii,

toate cer intrare-n lume,

cer veştmintele vorbirii.


Pentru-a tale proprii patimi,

pentru propria-ţi viaţă,

unde ai judecătorii,

ne’ndurații ochi de gheaţă?


Ah! Atuncea ţi se pare

că pe cap îţi cade cerul:

unde vei găsi cuvântul

ce exprimă adevărul?


Critici voi, cu flori deşerte,

care roade n-aţi adus -

e uşor a scrie versuri

când nimic nu ai de spus.

18 nov. 2021

Balada chibritului - George Topârceanu













Locuiam într-o odaie

la al patrulea etaj,

strada Universităţii,

casă mare cu grilaj.


Casa asta, din păcate,

c-un proprietar bigot,

n-avea electricitate…

dar încolo avea tot:


Scări, balcoane, coridoare

și, ca-n orice case mari,

cu apartamente multe -

fel de fel de locatari.


Într-un rând, venind acasă,

noaptea, de la cinema,

la parter, pe întuneric,

aud paşi în urma mea.


Şi-o uşoară siluetă

îmi vorbi abia şoptit:

“-Dacă nu sunt indiscretă,

domnule, n-ai un chibrit?”


O fi tânără? Frumoasă?

Doamnă măritată, sau…?

Fără multe marafeturi,

scot chibritul şi i-l dau.


Urc apoi o scară-n fugă

dar când trec prin coridor,

drept în faţa mea o uşă

se deschide-ncetişor.


Şi prin crăpătura uşii

scoate capul blond, sburlit,

o duduie somnoroasă:

“-Domnule, n-ai un chibrit?”


Pe-asta o cunosc eu bine:

e frumoasă ca un paj,

o servesc la repezeală

și mai urc înc-un etaj.


Când, prin razele de luna

ce treceau printr-o perdea,

ce să vezi? O doamnă brună

îmbrăcată-n pijama.


Este Ea! Chiar Ea! -

Femeia după care mă topesc

de vreo zece zile-ncoace

și nimica nu-ndrăznesc!


N-aveam încă cunoştinţă:

"Scuză-mă dacă-mi permit,

soțul meu e dus de-acasă,

n-ai matale un chibrit?"


Un chibrit? Ce fericire,

mai aveam vreo două-acum,

i-aş fi dat chiar patru dacă

nu făceam risipă-n drum.


Altă scară, cea din urmă,

pe culoar aud un zvon,

ce-i? Un drac de fată-n casă,

numa-n bluză şi jupon.


Ma opreşte cu sfială:

“-De nu sunteţi prea grăbit,

mă iertaţi de indrazneală,

V-aş ruga…- Ce? -Un chibrit…”


Trebuia să-i dau că altfel

asta-mi scoate vreun ponos,

scotocesc prin buzunare,

de necaz le-ntorc pe dos:


"Am gasit o gămălie,

doar atât, îmi pare rău,

nu ştiu dacă s-o aprinde.

S-a aprins? Norocul tău!"


Când, în fine, ajuns-odată

în odaia mea: tablou!

O amică (are cheie)

m-aştepta ca pe-un erou:


"De trei ceasuri stau în beznă,

zice, eşti nesuferit,

sunt grozav de enervată,

scoate fuga un chibrit."


Iar chibrit? Simţi-i că-mi sare

țandăra, curat pârjol:

"Ce-s eu fabrică de fosfor?

Sunt regie? Monopol?


De când am intrat în casă

tot chibrit, chibrit, chibrit,

dracu’ să vă ia pe toate,

nu mai am, le-am isprăvit!

Gelozie - George Topârceanu

 













Dacă nu ne-am fi-ntâlnit

(absolut din întâmplare),

tu pe altul oarecare

tot așa l-ai fi iubit.


Dacă nu-ți ieșeam în drum

ai fi dat cu bucurie

altuia străin, nu mie,

mângâierile de-acum.


Ai avea și vreun copil

care, poate (idiotul!),

ar fi sămănat cu totul

cu-acel tată imbecil.


Dar așa... ce lucru mare

că-ntr-o zi ne-am întâlnit

și că-s foarte fericit, -

absolut din întâmplare!

Partid - Ana Blandiana

 









Candoarea mi-a-nflorit în ochi definitiv

cu-ntâiul plâns în curtea școlii sub castani

când clasa mea primea cravata roșie festiv,

și sufeream respinsă grav de colectiv

că nu-mplinism încă nouă ani.

 

Candoarea mi-a crescut de-atuncea dureros,

cu brațul ridicat deasupra frunții mult,

simbolizând că viața-mi va fi socotită mai prejos

decât tulburătorul luptelor tumult,

că niciodată n-am să mă separ orgolios

de imnul colectiv și luminos.

 

Candoarea scrijelată de mâna ta lucid

în ochii mei, dramatic deschiși spre mâna ta,

oricâte maluri s-ar sedimenta,

nu-mi vor putea-o șterge.

Candoarea ca un zid

va măsura maturitatea mea, Partid.

Sonet - Paula Romanescu

 










Cam greu să-i dai norocului adresă,

deloc uşor să-i spui iubirii: Pleacă!

Iar dac’ având-o, inima săracă

îți este, e că vrei s-o ţii în lesă


Şi cântecul de soare să şi-l tacă.

Dar cu ce glas s-o chemi când nu e, de să

răsune tot pustiul, principesă

a nopţii - lună albă, dacă


Nici tu nu i-ai aflat sub cer cărarea

de-o veşnicie cât o noapte lungă

de când de dorul tău se frânge marea

cu braţe-valuri vrând să te ajungă?


Eu, norocoasă foarte-n neiubire,

să-i dau şi nenorocului de ştire?

Ce-i greu - Virgil Carianopol

 









E greu să fii ce eşti şi totuşi

să nu poţi precum eşti trăi,

să ai palate multe-n visuri

și să n-ai unde odihni.


La fel e greu când porţi cu tine

munți de iubire-n viaţa ta,

atunci când vrei să-i dai la oameni,

să nu vrea nimenea să-i ia.


E greu să-l faci să înțeleagă

pe cel nedrept ce este drept,

pe prost de ce este nevoie

de mintea unui înțelept.


De-asemeni, este greu prin lume

să treci de nimeni întrebat,

să dai cu pietre în minciună,

să poţi să treci neaplecat.


E greu izbind numai cu vorba

ce trebuie de-nfrânt să-nfrângi,

când ai încă de plâns atâtea

să nu ai lacrimi să mai plângi.


Şi iar e greu să aperi cinstea,

să strigi, să lupţi, să fericeşti,

să mergi la braț cu adevărul,

să mori şi totuşi să trăieşti..

Prea târziu - Virgil Carianopol


Eram singur. Cineva de-afară

mi-a bătut în uşă pe-nnoptat.

M-am săltat cu greu din aşternuturi, 

ca din morţi, atunci când eşti sculat.


- Hai, deschide! Mi-a strigat din stradă

glasul său de aur şi de vis.

Bâjbâind cu cheile în mână,

am împins zăvorul şi-am deschis.


O lumină-naltă, zâmbitoare,

a privit la chipul meu zbârcit,

apoi lung la părul alb ca neaua,

de furtuna vieţii viscolit.


- Cine eşti! Am întrebat-o-n şoaptă,

ai ceva cu mine? Vrei ceva?

- Eu sunt Fericirea, mi-a spus dulce,

și-am ajuns acum la dumneata.


Am zâmbit privind-o cu tristeţe,

am tras grabnic uşa şi-am plecat,

a bătut ea-n urmă şi mai tare,

dar am fost şi eu neînduplecat.


Ce puteam să fac? Venea zadarnic.

Troienit de vreme şi pustiu

am trimis-o alături, la un tânăr.

Pentru mine prea venea târziu.

Psalm (I) - Ana Blandiana

 















Iată, cocorii trădează, copacii renunță,

înțelepciunea se-ntinde,

prevăzătorul meu tată.

Vei fi mulțumit?

Iată, vorbă cu vorbă

să nu vorbesc am fost învățată.

Dar, Doamne, îmi făgăduiești

că în tăcerea aceasta

îmi vei păstra nemoarte cuvintele,

că păsările vor mai ști să se întoarcă

și frunzele vor mai găsi

crengile de pe care căzură,

că totul va mai putea să învie

atunci când vei fi destul de puternic

să-ți spun -

înlocuiește-mi tristețea prin ură?

Să rămân singură și goală de gând - Ana Blandiana

 










Să rămân singură

și goală de gând

cum numai brazii și pietrele

sunt singuri și goi.

Să spun

auzului meu să adoarmă

și ochilor mei să se-nchidă

așa cum

cândva

brazii și pietrele

au renunțat la ochii

și la urechile lor.

În tăcere și întuneric

s-aștept să zăresc

prin strălucitoarele crăpături

ale sufletului meu răsturnat peste mine -

soarele veșnic și orb

împlântat în zăpadă...

În noapte - Alexandru T. Stamatiad

 















E noapte și plouă afară,

și plouă și-n sufletul meu,

pereții-mi sugrumă odaia,

ca plumbul mi-e gândul de greu.


Imagini, aduceri-aminte,

pierdute,-ngropate pe veci,

acum se trezesc, - prin ruine

dansează în zbor lilieci.


De flori cucerită-i grădina

și-aleargă prin ea un copil,

o ceață aleargă să-l prindă,

și cântă, și râde April.


E masa de cărți încărcată

și-o umbră veghează târziu,

ce tristă e viața! Departe

o cale străbate-un pustiu.


Trec anii și-o zână apare,

frumoasă ca ziua, un crin.

Deșarte iluzii de-o clipă,

potirul e plin cu venin.


Dar iată-l ajuns în splendoare:

puternic, viteaz ca un zeu,

la toți, deopotrivă, împarte

ghirlande de roze mereu.


Și iarăși de cărți încărcată

e masa, și-i singur cu el,

sub lampă, pierdut priveghează,

pe umeri, cu-o stâncă de-oțel.


Pe grinzi, pe tavan, prin unghere

tesut-au păianjenii cort,

coboară-ntunericu-n valuri

și visul de-a pururi e mort.


Pereții-mi sugrumă odaia,

ca plumbul mi-e gândul de greu,

și plouă de-un secol afară.

Și plouă și-n sufletul meu.

Columna - Cassian Maria Spiridon














sub paşii timpului

din adâncuri se ridică-n lumină

Columna

miri şi mirese

mireni călători pelerini

coborâtiri dintre acei profilaţi în marmură

pe o spirală ce urcă

pe zeci de metri către Preaînaltul

aici fiecare îşi află popas 


vin aici

ei/ părăsiţii sorţii

alungaţi de nevoi din satele copilăriei

de la vetrele părinţilor părinţilor lor


din când în când

la mari sărbători

naşteri şi nunţi

Columna-i aşteaptă

nemişcată de două milenii

le mângâie dorul

la umbra statornică/ înaltă

se simt iar la acasele lor

Istoria preafrumosului Arghir și a preafrumoasei Elena - Ion Barac
















Cea măiastră și cu părul de aur, adecă

O închipuire supt carea să înțelege luarea

Țării Ardealului prin Traian, Chesarul Râmului


Fragment din partea a II-a


Tânărul dacă porneaște

Departe călătoreaște,

Singur numai cu o slugă

Merge dînd Domnului rugă.

O, Arghire, lungă cale -

Lungi necazurile tale -

Ia de-a lungul dealurile

Și numără jgheaburile

Tot prin locuri necălcate

Și prin păduri neumblate,

Tot prin văi necunoscute,

Prin locuri nepricepute,

Nededat cu cale lungă

Cîte vor să-l mai ajungă.

Cîte biruri, cîte sate,

Tot întreabă de cetate,

La toți le părea minune,

Necum ca să-i știe spume.

Calcă cîte locuri toate

Pînă mai nici nu mai poate

Deci în partea pustnicească

Cînd era să nimerească,

Dintru o peșteră mare,

Vedea fum că iasă tare.

Și într-acolo grăbeaște,

În care dacă priveaște,

Vede un om mare foarte,

Cît s-au spăimîntat de moarte,

A s-întoarce nu cutează.

Gîndind fricos să nu-l crează,

Ci ș-au făcut îndrăznire

Gîndind : sau trai, sau perire,

Și în peșteră intrară

Dîndu-i întîi bună seară ;

Iară omul cel prea mare

Dă o groaznică strigare :

 „Cine iaste ? cine vine?

Cine ce caută la mine?”

Și cînd slobozea cuvîntul,

Să cutrămura pămîntul,

Numai cu un ochi în frunte,

Și părea că-i cît un munte.

Arghir tremura de frică

Și nu ascundea, nimică,

Ci să ruga de iertare

Numărîndu-i tot ce are,

Și-l întreabă de cetate:

Nu știe încătrău bate?

I-au răspuns omul îndată

Cu vorbă mai așezată:

 „Nu i-am auzit de veaste,

Necum să știu unde iaste,

Dar șezi pînă dimineață

Că vin toți satirii față.

Știu că trebuie să fie

Vreunul care să știe,

Și care va ști mai bine

Îl voi trimite cu tine.”

Atunci Arghir mulțămeaște

Și frica-ș mai potoleaște

Acest uriiaș, îndată

Cu o cină să arată,

În frigare vrînd să tragă

O căprioară întreagă.

Face cină boierească,

Ca pre Arghir să cinstească,

Masa lîngă foc o pune

La lumină de tăciune,

Și șăd toți pe lîngă vatră,

Pre cîte un jgheab de piatră.

Arghir pînă să îmbuce,

O ploscă de vin aduce

Dintr-ale sale merinde,

Care foarte bine prinde.

Uriiașul, dacă-l gustă,

Cu stomah ca de lăcustă,

I-ar fi plăcut ca să tragă

Pre gît o bute întreagă;

Dar tot să îndestulează,

 (Nefiind mai mult, să crează).

Așa pînă șăd la masă

În sălbateca sa casă,

Pre Arghir îl mai întreabă:

Ce umblă? și cu ce treabă

Caută acea cetate

Prin țări așa depărtate?

Spre care Arghir răspunde,

Tot spune, nimic ascunde,

Să duc apoi să se culce

(Cât e lui Arghir de dulce).

Dimineața să sculară,

Satirii să adunară,

Să întrecea care, care,

Aduce cinste mai mare?

Omul începe să facă

Ca toți satirii să tacă,

Zicînd: „Știu cum mi să pare

Că aveți multă umblare;

Nu știți de Neagra-Cetate

Unde, încătrău abate?

Nu vă întreb spre stricare

Nici spre vreo supărare.”

Nu știa cum să răspunză,

Măcar cît iarbă și frunză.

Iar un șchiop satir soseaște,

Și numaidecît grăieaște:

 „Știu eu de Neagra-Cetate”

Dar ei : „Pre unde abate ?”

 „M-au purtat pre mine dorul

Unde mi-am frînt eu piciorul”.

Atunci omul poruncește :

 „Numaidecît te găteaște,

Crăișorul de la mine

Să-l povățuiești prea bine.”

Iar șchiopul să jeluiaște

Și zicînd așa grăiaște:

„Eu nu cutez a mă duce,

Ca acolo să m-apuce.

Că eu, mă rog, mă ascultă,

Am făcut pagubă multă,

Eram hiară stricătoare,

Piele de lup mîncătoare,

Și au gînd să mă belească,

Cine să mă izbăvească?”

Atuncea omul cel mare

Înceape a striga tare:

- „Mergi! Auzi cînd zic o dată,

N-aștepta vorbă rugată.”

Omul ajută de milă,

Iar șchiopul pleacă de silă.

Arghir mai cu bucurie

Scurtă din călătorie

Bărcuri, cîmpuri, văi și dealuri

Preste ape multe valuri;

Zile multe, cale lungă,

Nu putea să mai ajungă.

Dar odată mai pre urmă

Și drumul li să mai curmă.

Într-un vîrf de deal sosiră

Și puținel odihniră,

De unde li să arată

Cetatea de mult oftată

Acum șchiopul nu mai mearge,

Numai înapoi să ștearge,

Cărui Arghir mulțămeaște,

Apoi iarăși mai porneaște...


Sursa wikisource