Powered By Blogger

30 iul. 2020

Sirena - Marta Petreu
















În loc să se deschidă s-a mai închis o ușă
pe-aici umblă roată ceasul rău
iar eu
ca la o operație pe ochi deschis la care n-a prins anestezia
mă înec în durere și în cruzime
somnul este o rochie din crengi de acăț numai flori și spini
pe care o port toată noaptea-n tăcere
ziua de una singură mă apucă mânia
cruntă și neputincioasă
și peste toate
dragostea pare-a fi un obiect zburător neidentificat ieșit din ascendent
care staționează deasupra capului meu ca un nor
mă ține-n lesă ca pe-un câine rău
și-mi cutreieră mintea după bunul său plac
nu există cruțare - și la ce-ar fi?
Sufletul meu e-o sirenă prinsă în plasă
scoasă din mare și expusă la soare
în plină amiază
pentru doi lei intrarea
Necruțător e timpul ce mi-a fost dat
Vreau aer și apă vreau spațiu în mine și înafară
vreau să deschid ușa secretă cu un cuvânt
Fiat! asta-i cheia universală
Și-n loc să se deschidă s-a mai închis o ușă
definitiv.
Așa că zac în gelatină lipici și scobeală
ceasul rău bate simultan miezul zilei și miezul nopții
secundarul lui îmi intră drept în cord ca jungherul măcelarului într-un porc
jungherul stă împlîntat în inima mea
oho! Văd acul de-oțel înfipt în fluturele pe care l-am prins cândva
pentru insectarul școlar
iar omorul nu se prescrie nicicând -
poate acela de sine
vreau să respir
cu palmele vreau să opresc sângerarea
vreau uși deschise pe care să le închid când am eu chef
de pildă
când se sfârșește ceremonia cea fără slavă
și eu surâzând
mă-ntorc la mine
în mare
pește de martie sunt
de la nivelul cel mai afund
și-acolo se află împărăția.

29 iul. 2020

Zaraza - Ion Pribeagu




Foarte cunoscută melodia interpretată de Cristian Vasile. Puțini știu cine este autorul versurilor 


Când apari seniorita în parc pe-nserat

Curg în juru-ți petale de crin

Ai în ochi patimi dulci și luciri de păcat

Și ai trupul de șarpe felin


Gura ta e-un poem de nebune dorinți

Sânii tăi un tezaur sublim

Ești un demon din vis care tulburi și minți

Dar ai zâmbetul de heruvim


Vreau să-mi spui frumoasă Zaraza

Cine te-a iubit

Câți au plâns nebuni pentru tine

Și câți au murit

Vreau să-mi dai gura-ți dulce Zaraza

Să mă-mbete mereu

De a ta sărutare Zaraza vreau sa mor și eu


Vreau să-mi spui frumoasă Zaraza

Cine te-a iubit

Câti au plâns nebuni pentru tine

Și câți au murit

Vreau să-mi dai gura-ți dulce Zaraza

Să mă-mbete mereu

De a ta sărutare Zaraza vreau sa mor și eu.

Aruncarea în valuri - Adrian Păunescu


















Iubita mea, să ne-aruncăm în mare
împleticiți în sare și guvizi
să fie marea templul nunții noastre
pe urmă ușa templului s-o-nchizi.

Iubita mea, te-am îmbrăcat în alge
și te sărut cu univers cu tot
pe zarea sfâșiată de păcate
plutim râzând și ne iubim înot.

Iubita mea, sa ne-aruncăm în mare
și să trăim în mare neînfrânt
să ne luăm dacă voiești la vară
trei săptămâni concediu pe pământ!

Ți-am spus de mult că pe pământ sunt rele
ți-am spus că marea-i căpătâiul meu
ți-am pregătit o flotă scufundată
și-o nuntă pe-un vapor de minereu.

Iubita mea, să devenim acvatici
pământul care suntem ni-i destul
sătulă ești de cele pământene
de cele pământene sunt sătul.

Ne vor privi prin sute de binocluri
se vor uita ca la un alt prăpăd,
mirându-se că doi fusesem parcă
și ei pe mare numai unul văd.

Dar nu-i nimic, le vom plăti aceasta
vom reveni în anul două mii
cu plete-ncărunțite mult de sare
și-n brațe cu o mare de copii.

Iubita mea, să ne-aruncăm în mare
și să trăim în mare neînfrânt
să ne luăm dacă voiesti la vară
trei săptămâni concediu pe pământ!

Jumătate de viață - Kahlil Gibran


















Nu te-îndrăgosti de cel care iubeşte cu jumătate de măsură.
Nu te mulţumi cu o jumătate de prieten.
Nu participa la acţiunile celor jumătate talentaţi.
Nu trăi jumătate de viaţă şi nu muri jumătate de moarte.
Dacă optezi pentru tăcere, atunci taci.
Dacă vorbeşti, continuă până termini ce ai de spus.
Nu alege tăcerea ca să spui ceva.
Nu vorbi ca să nu spui nimic.
Dacă accepţi ceva, atunci acceptă cu curaj,
nu te eschiva.
Dacă refuzi, atunci acest fapt să fie evident.
Un refuz ambiguu echivalează cu-o acceptare.
Nu admite jumătăţi de răspuns.
Nu te-încrede-n jumătăţi de adevăr.
Nu visa jumătăţi de vis.
Nu te amăgi cu jumătăţi de speranţă.
Jumătate de-înghiţitură nu-ţi va stinge setea.
Jumătate de-îmbucătură nu-ţi va potoli foamea.
Jumătate de drum nu te va duce nicăieri.
Jumătate de idee nu-ţi va aduce rod.
Jumătatea cealaltă este partea de care te temi.
Eşti tot tu, în acelaşi loc, dar în alt timp.
Eşti tu, dar în lipsa ta.
Jumătatea aceea de viaţă este viaţa ta netrăită.
Un cuvânt pe care nu l-ai rostit.
Un zâmbet pe care l-ai amânat.
O dragoste pe care n-ai trăit-o.
O prietenie despre care n-ai ştiut.
A atinge, dar a nu ajunge.
Muncă şi, totodată, neparticipare, participând doar pentru a fi absent.
Este ceea ce te face un străin celor de lângă tine, iar pe ei străini ţie.
Jumătate este, spus simplu, un moment de incapacitate.
Dar tu nu eşti jumătate, eşti întreg şi capabil.
Eşti întregul făcut pentru a trăi o viaţă rotundă, nu jumătate de viaţă.

27 iul. 2020

Tura de noapte - Marta Petreu


















Intru în somn ca într-o catedrală
împing de poartă cu amândouă mâinile pun și umărul
trebuie să intru
iar afară e frig și fier
soarele s-a făcut de fier și lumina-i cenușă
sufletul
dacă l-am avut mi l-am jucat pe-o singură carte
cândva demult sub un cer mai senin și mai blând
și l-am pierdut
recunosc eu în prag
în spate zilele sunt ca fierul soarele e-o secure și lumina-i ca el
de la un somn la altul păpurișul prin care sunt nevoită să-naintez
e tot mai des și-ncâlcit
văd scorpioni cât palma răsucindu-și coada pe podea printre cărți
asta da asta da
macii înfloriți lîngă drum sunt numai sângele cuiva iubit
luat de vânt
soarele deasupra mea e-o secure de fier și lumina-i ca el.

Străinul - Marta Petreu














Purta pe față un mesaj arogant:
Sunt străin - călător - și cu numai câteva vorbe pot repara orice cord
Nu te cred nu te cred - îmi venea să-i arunc drept în mutră
cum o să pornești doar cu vorbe o inimă moartă
însă alene și-n șoaptă
abia mișcându-și buzele strânse
a vorbit:
fix patru cuvinte
și a reparat pe loc inima mea defectă poate chiar stinsă.
De-atunci s-a pornit și bate precis ca un ceasornic
iar asta-i aiurea
pentru că la mine tot restu-i pe ducă
ce să fac eu cu inima mea care bate ca ceasul
ziua e neagră
eu - ca macii când li se deschide stacojie corola
și vântul le-nvolbură staminele negre
Nici un semn de niciunde de nicăieri nici o veste
pendulul din cer bate trei ore într-o singură oră
cordul meu o ține pe-a lui ca un clovn care-ar bate de colb un covor
deci totul i-aiurea
Ce să fac eu cu inima mea reparată cu patru cuvinte șoptite-ntr-o doară
într-o seară de vineri de-un călător în timp peste care am dat din greșeală
Pesemne că moirele mi-au făcut iarăși o glumă de-aia
divină și crudă
cum au zeii năravul să facă
ca să se-mbuibe dintr-un suflet buimac de ființă umană
să sugă din mine hrana vie ce-i face să crească să se umfle cât luna
să zburde buieci pe câmpiile ce curg într-un singur sens ale vremii
să se zbenguie pe inima mea înflorită în mii de ace subțiri de ceasornic
da da o glumă de-a lor
divină și crudă
fiindcă au ei poftă să râdă cu hohot
Și ce naiba să fac eu cu vâsla asta grea și mai lată ca lopata de pâine
pe care tehuiul ăla a înfipt-o la mine în ușă.

26 iul. 2020

Două strofe - Petru Cărare

















Iubire târzie

În sufletul meu, un castel bătrânesc,
ce cauti, iubire târzie?
Mâ râde și fata pe care-o iubesc,
mă râde, plângând, și soția...

Ipoteză

Ca să devii savant, pe cât se pare,
adesea lucrul cel mai important
e să aduci dovezi convingătoare
că înțelegi... ce-a spus un alt savant.

O voce - Ion Heliade Rădulescu


















Poezia a fost publicată în “Curs întreg de poezie generală”, vol. I, 1868 (unde este datată: 1846 iuliu 26), fiind precedată de următoarea notă introductivă:
“Toți contimporanii cunosc vocea răposatei bănese Ecaterina Ghica. După o absență din capitală, de la retragerea din domnie a lui Alexandru Ghica, la 1846 renturnându-se în țară, și mai auzindu-se acea voce, i s-au improvizat versurile următoare.”

La Ecaterina Ghica

Voce-auz, voce de pace,
și orice durere tace.
Eolian instrument,
inima-mi vibră, tresare
într-o mistică mișcare
în fericele-i turment.
Voce-auz, voce de pace,
și orice durere tace.

Când deșteaptă bucuria
când dulce melancolia,
când al îngerilor dor;
când consolă caritatea,
când aprinde pietatea,
când acel divin amor.
S-aude voce de pace,
și orice durere tace.

Undele de melodie
legănând sufletu-mbie
către țărmii celestini,
și aude întonare
d-o serafică cântare
sărbătorilor divini.
Voce-auz, voce de pace,
și orice durere tace.

Ești frumoasă, ești senină,
o, cerule lumină
din cei ochi inspiratori,
ești divină,-ncântătoare,
o seraf-privighetoare,
ce încânți nemuritori.
Voce-auz, voce de pace,
și orice durere tace.

În imagine tabloul Ecaterinei Ghica realizat de pictorul Josef August Schoefft, 1809 - 1888.
Opera se află în Patrimoniul Muzeului de Artă “Moldova” din Iași.

25 iul. 2020

Florile - Eugen Ionescu


















Florile culese în pahare plâng
și visând la fluturi, la livezi cu soare
florile culese în pahare mor.

Tristele potire picură-așa jalnic
pete de lumină.

Lunca toată crede că sunt doar petale.
Numai eu știu însă că sunt lacrimi grele,
sfărmături de suflet.

Un bondar le-aduce vești de la surori.
Crește nostalgia veștedelor flori.

Florile culese, florile de câmp
mor de nostalgie, mor visând la fluturi,
la livezi, la soare.

8 aprilie 1929

Pictura “Flori în vas de cristal” de Eduard Manet

24 iul. 2020

Osho despre perfecțiune

Am auzit de un bărbat care a rămas holtei toată viața pentru că el căuta femeia perfectă. La vârsta de șaptezeci de ani, cineva l-a întrebat:
 - Ai călătorit foarte mult, ai fost de la New York în Katmandu, de la Paris, Roma, la Tokio și Londra. Chiar nu ai putut să găsești femeia perfectă? N-ai găsit nici măcar una?
Bătrânul s-a întristat  profund și a răspus:
- Ba da, odată am găsit-o. Într-o zi, cândva demult, am dat peste o femeie perfectă.
Atunci curiosul l-a întrebat mai departe:
- Și ce s-a întâmplat? De ce nu v-ați căsătorit?
Trist, bătrânul  i-a spus:
- Din păcate și ea căuta bărbatul  perfect...

23 iul. 2020

Alinare în lacrimi - Johann Wolfgang Goethe


















De ce eşti oare-atât de trist
când totul e voios?
Ţi se cunoaşte după ochi,
ai plâns, neîndoios.

“Şi chiar acum de-am lăcrimat, stingher,
mi-am plâns durerea mea,
șuvoiul lacrimilor lin
povara parcă-mi ia.”

Voioşi prietenii îţi spun:
la pieptul nostru, vin’!
Şi orişice ai fi pierdut
încrede-te deplin.

“În larma voastră, nici ghiciţi
de unde-i chinul meu.
O, nu-i ceva ce-aş fi pierdut,
de-i dorul cât de greu.”

Ci hai mai iute, fruntea sus!
Atât de tânăr eşti!
La anii tăi ai doar puteri
și-avânt să cucereşti.

“Să cuceresc aceasta, nu,
căci prea departe mi-i.
Sclipeşte-nalt şi-aşa frumos
ca steaua din tării.”

La stele n-ai ce să râvneşti;
splendoarea lor sorbim
și fermecaţi privim în sus
spre-al nopţii cer senin.

“Şi zi de zi, privesc în sus
departe, fermecat;
lăsați-mi nopţile să plâng,
cât plânsul n-a secat.”

Traducere de Maria Banuș

Spovedanii (Nu beau) - Ion Minulescu














lui Paul Zarifopol

Nu beau,
nu cânt
și nu iubesc!...

Sunt ca un vechi răboj de lemn,
pe care-ncep să-mi recitesc
înfrângerile-n sens invers,
că-n suflet, fiecare semn
de pe răboj se schimbă-n vers...

Privesc pe cei ce trec mereu
pe jos, pe sus, pe străzi, prin gări -
botezuri, nunți și-nmormântări,
și parcă-n fiecare grup
obiectul principal sunt Eu,
ca aurul lichid din stup...

Și mă revăd așa cum ieri,
și patruzeci de ani în șir,
schimbam cireșii-n palmieri,
pe tata mare-n „Uncle Sam”
și Oltul în Gaudalquivir...

Pe când iubeam,
cântam
și beam!...

(Poezie publicată în Adevărul literar şi artistic din 17 august 1924)

22 iul. 2020

Mircea Albulescu

Este un moment în viaţă - şi-ţi spun eu, de la vârsta mea - când n-ai idee ce bine e să-ţi oferi luxul să te laşi o clipă pe spate. La orice vârstă!
E adevărat, aşa este viaţa, este o încordare, o căutare, o luptă! Şi toată lumea luptă, unii pentru un leu, alţii pentru un miliard. Luptă! Şi e la fel de acerbă lupta ăluia care scormone pământul ca să mai scoată un fir de ceva, ca să poată să mănânce un sfert din el şi să spere că vinde trei sferturi, cu lupta ăluia care vrea să mai câştige un miliard...

Călătoria - Alexandru Protopopescu


Se vede că fata asta vrea să coboare
și-ar putea să tulbure-ntunericul de-afară;
e-un fel de somn vâscos în care-aș vrea
să nu mai fie-n munții ăștia nici o gară...

Ce liniștiți sunt ceilalți încercând
cu capul sprijinit în piept s-adoarmă,
eu îi urăsc puțin, căci dacă-ar ști ce gândesc
ar trage, desigur, semnalul de alarmă.

O pădure, încă o pădure... se luminează
părul ei în dezordine lăsat...
călătoresc cu trenul puternic aplecat
în partea-n care ea visează.

...A coborât. În locul ocupat,
unde geamul aburit s-a topit deodată,
și-mi place să-mi închipui că sunt lacrimi
uitate dinadins de-o fată...

20 iul. 2020

Joc de iarnă - Ionel Teodoreanu


















Orașul era același
exact
halucinant de intact
vitrinele toate,
gălbui luminate,
la fel desuete și decolorate
pe străzile goale
Aceleași! Cu umbră în ele și șoaptă ferită perechi provinciale
alene ningea,
dar cădea cu vechimi noua nea,
turbure, sură, deasă,
ninsoarea sporea îmbulzită, lânoasă
din ea.
Iarna în alb mătăsos ca o raclă-o mireasă.
Copii
clădeau un om de omăt cu vrăbii în pumni și în glasuri zurlii.
Lunar
omul creștea bulbucat și cu ochi ca de zar.
De ce
îmi vine deodată atâta pustiu de melancolie?
Ai cui sunt? Ai mei?
Genunchii aceștia grei?
Iată-mă alb ca o navă în ceață,
ivit în oglindă, față în față.
Cine e omul acesta nins?
M-am scuturat de omăt,
dar nimic nu cădea fumuriu
de pe ființa nălucă, pe pragul pustiu
eram eu - nu nins -
singur, bătrân, învins.

Neauzit de încet,
moartea clădise din mine un om de omăt.

Calendar de pierdere - Adrian Păunescu


















A fost tragic decembrie
și noi tot ne iubeam,
dar, în ziua dezastrului,
ai plecat de la geam,
și noi tot ne iubeam,
și noi tot ne iubeam.

A trecut și ianuarie,
și noi, tot fără rost,
n-avem loc în memorie
de iubirea ce-a fost,
și noi tot fără rost,
și noi tot fără rost.

A venit și februarie,
și noi tot despărțiți,
și se tânguie viscolul,
după meteoriți,
și noi tot despărțiți,
și noi tot despărțiți.

O să vină și martie,
și noi tot mai străini
se vor umple livezile,
de-nfloriri și de spini.
Și noi tot mai străini,
și noi tot mai străini.

Va veni și aprilie,
și noi tot fără noi,
Învierea îmi spune că
nu mai vii înapoi.
Și noi tot fără noi,
și noi tot fără noi.

Amintiri despre iulie,
cu noi tot mai distanți,
unde zodii se-amestecă
și apar doi amanți.
Și noi tot mai distanți,
și noi tot mai distanți.

Totu-aici se termină,
eu sunt eu, tu ești tu,
nu există nici dragoste
și nici lacrimă, nu.
Eu sunt eu, tu ești tu,
eu sunt eu, tu ești tu.

Vor cădea calendarele,
și noi tot mai dușmani,
și vor trece și lunile,
și vor trece și ani.
Și noi tot mai dușmani,
și noi tot mai dușmani.

Vor veni și războaiele,
și noi tot mai nimic,
vom da morții impozite,
pe când vieții nici pic.
Și noi tot mai nimic,
și noi tot mai nimic,
mai nimic,
nimic.

19 iul. 2020

A mea ai fost! - Alexandru T. Stamatiad


















A mea ai fost, întreagă, din tălpi și până-n creștet:
căci ochii tăi albaștri ca zările albastre,
ca visul, ca safirul,
albaștri ca și marea,
ai mei au fost!
Într-înșii mi-am ingropat
iubirea,
mi-am îngropat chiar
arta;
în apele lor limpezi m-am ingropat,
dar apele lor limpezi de-atunci s-au tulburat!
A mea ai fost, întreagă, din tălpi și până-n creștet:
căci gura ta curată ca un pahar de nuntă,
ca lacrima de rouă,
curată ca o nalbă,
a mea a fost!
Aroma o simt și-acum pe buze
iar purpurei regale - ce o tivea pe margini
ca un chenar de sânge -
beția voluptății i-a veștejit culoarea!
A mea ai fost, întreagă, din tălpi și până-n creștet:

Căci părul tău de aur, subțire și fluidic
ca o mătasă fină.
ca un surâs de toamnă.
Ca razele de lună,
Ne-a-nvăluit adesea într-o manta de gaze,
într-o cascadă vie de aur în topire!
A mea ai fost, întreagă, din tălpi și până-n creștet:
căci sânii tăi de piatră, rotunzi ca și o cupă,
vioi ca dimineața,
roz albi ca aurora,
eu i-am făcut, întâiul, să bată furtunatic
asemeni unor aripi de pasăre rănită,
și-apoi tot eu, deodată,
le-am înghețat bătaia și pentru totdeauna!
A mea ai fost, întreagă, din tălpi și până-n creștet:
căci brațele-ți - minune de tinerețe vie -
sculptate ca de daltă,
nervoase ca și valul.
Mai albe decât albul zăpezilor eterne,
a mele-au fost!
Și astăzi le simt cum mă-nfășoară
ca un șuvoi de apă.
Ca un colan de gheață,
ca o ghirlandă albă de trandafiri în floare!
A mea ai fost, întreagă, din tălpi și până-n creștet:
căci pulpele-ți superbe,
puternice ca viața în plină primăvară,
și dulci aromitoare ca persicile coapte,
a mele-au fost!

Iar buzele-mi adesea au risipit
pe ele,
potop de micșunele,
iar alte ori grămadă de roze sângerate!
A mea ai fost, ïntreagă, din tălpi și până-n creștet!

Spleen - Alexandru T. Stamatiad


















Aceleași veșnici primăveri,
aceleași toamne îndoliate;
aceleași flori mirositoare
și frunze pale, ruginite;

Aceleași zile monotone
și melodii obositoare -
ați veștejit în noi iubirea
și fantezia creatoare!

Priviri viclene și geloase,
zâmbiri umile, prefăcute
cuvinte seci, clevetitoare
și repetate-n veci de veci -
ne-ați smuls din suflet poezia
mai albă chiar decât o floare!

Banale strade prăfuite,
biserici vechi părăginite;
aceleași case uniforme
și-aceleași poduri învechite;

Aceiași arbori fără viață
și-aceleași zări apăsătoare -
ați sugrumat în noi fiorul
de tot ce este viu sub soare!

18 iul. 2020

Pe etajera roză, pe etajera neagră - Alexandru T. Stamatiad















Afară plouă, plouă.
În trista mea odaie,
pe etajera roză,
azi am găsit, iubito,
o albă tuberoză,
pe etajera neagră,
un trandafir mai galben ca părul tău de aur!

Sărmane flori iubite!
Ce mâini de castelană,
ce mâini necunoscute, tremurătoare, fine
v-au rupt fără de milă!
Sau poate vijelia v-a secerat, nebuna?
În trista mea odaie cum ați pătruns? Răspundeți!
În trista mea odaie doar razele de lună pătrund necercetate!
Ce bucurii secrete, ce vești neașteptate
se-ascund bănuitoare
în tristele petale suave, parfumate?

Tăcerea mă-mpresoară,
afară nu mai plouă,
doar gândul îmi răspunde
și deapănă povestea trăită-n alte vremuri atât de depărtate.

E-o noapte violetă,
grădina e un farmec de cântec, de murmuri,
de forme și culoare,
de zâmbete ciudate,
de ne-nțelese grații.
În arborii albaștri,
cu frunze de mătase,
cu ramuri delicate ca niște arabescuri,
încep să licărească în candeli violete

Lumini aproape șterse.
Acuma se agită,
încep să strălucească.
Și băncile de fildeș, de umbră tăinuite, visează solitare.
Nisipul pe alee atât este de roșu, că pare râu de sânge.
O feerie caldă de vis și de culoare
apare-acum grădina,
dar iată-n fund castelul
cu poarta-i de aramă,
la dreapta și la stânga stă câte-un sfinx de pază.

Și-n turnuri crenelate, când suflă vântul,
sună prelunga armonie de clopote de aur.
Ferestre ogivale cu geamuri colorate în roz, albastru, verde,
în cele patru colțuri câte-un balcon de piatră,
dar iată și bazinul - oglindă fermecată -
când razele de soare
pătrund triumfătoare
se schimbă-n curcubee nemaivăzute încă.

Tăcerea stăpânește grădina și castelul.

Dar sus fereastra verde deodată se deschide.
Apare Ea.
O umbră - pe-oglinda fermecată - acum se profilează
un șir de perle albe în razele de lună o clipă scânteiază.
Fereastra se închide.

Pe trepte de-alabastru coboară castelana,
mantaua ei superbă, brodată-n crini heraldici,
cu trena ei imensă, pe trepte șerpuiește.
Și jos așteaptă prințul,
în mână ține coiful cu pene minunate.
Pronesc la braț acuma,
și buzele sunt roșii,
și glasul lor e cântec,
și ochii sunt topaze cu scânteieri de astre.
Pe-alei șerpuitoare se pierd ca două umbre.
Fazanii și păunii, mirați, înalță capul.

Pe magica oglindă alunecă o barcă,
în ea sunt două umbre -
și lebede în șiruri de-o parte și de alta vâslesc
și cu încetul se pierd în depărtare.

Și luna se ascunde,
în candeli violete lumina pâlpâiește,
se stinge, e-ntuneric...
afară iarăși plouă,
pe etajera roză, pe etajera neagră, petale veștejite.
Afară plouă, plouă...
e obosit chiar gândul și-acum ar vrea să doarmă.

Crinul - Alexandru T. Stamatiad















Ah! Crinul alb de-odinioară
ce răspândea discret parfum -
parfum de mistică iubire -
s-a ofilit, s-a stins de-acum.

Ah! Crinul alb de-odinioară
ce răspândea discret parfum...
O! nu atinge alba floare,
petalele s-or scutura.

Și viața mea va fi pustie,
căci ele-s amintirea ta.
O! nu atinge alba floare,
petalele s-or scutura...

Pictura “Crini imperiali” de Octav Băncilă

Alexandru T. Stamatiad - Biografie

Alexandru Teodor Maria Stamatiad (n. 9 mai 1885, București - d. 1956, București) a fost un poet simbolist, prozator, publicist și traducător român. A colaborat la Literatorul și la alte reviste ale timpului. Poezia sa, puternic influențată de Alexandru Macedonski, cultivă grandilocvența, prețiozitatea, efectul sonor, exotismul.
Alexandru Stamatiad este fiul Mariei Stamatiade și al lui Theodor Pallady, locotenent - colonel, fratele vitreg al Alexandrinei Cantacuzino și văr cu pictorul Theodor Pallady și cu actrița Lucia Sturdza Bulandra.

A studiat la Liceul „Matei Basarab” și Liceul „Sf. Gheorghe” din București, apoi susține licența la Facultatea de Litere și Filosofie din București (1914). A fost profesor de limba franceză la Liceul „Moise Nicoară” din Arad (1918-1928), iar mai apoi s-a întors în București.

Stamatiad intră în cenaclul lui Alexandru Macedonski fiind preferatul acestuia, din ultima generație de discipoli.

Debutează în anul 1904, sub pseudonimul Adrian Alexandru, la revista Pleiada, aflată sub auspiciile poetului Alexandru Macedonski, pe care îl cunoscuse în anul 1903.
În anul 1918, Stamatiad devine prim-redactor la reapariția revistei Literatorul, după Primul Război Mondial.
Editează unicul număr (4 aprilie 1912) al publicației Grădina Hesperidelor, iar la Arad înființează și conduce revista Salonul literar (15 martie 1925-15 mai 1926).

Colaborează și la Românul, Românul literar, Vieața nouă, Revista idealistă, Viața literară și artistică, Convorbiri critice, Seara, Minerva literară ilustrată, Rampa, Noua revistă română, Scena, Ilustrațiunea română, Flacăra, Sburătorul, Societatea de mâine, Adevărul literar și artistic, Universul literar, Ritmul vremii, Convorbiri literare, Luceafărul literar și artistic, Litere, Însemnări ieșene, Revista Fundațiilor Regale, etc.

Primul volum, Din trâmbițe de aur, îi apare în anul 1910. Pentru volumul Cetatea cu porțile închise (1921) i-au fost decernate Premiul Societății Scriitorilor Români și Premiul Ministerului Artelor (1923)
Primește Premiul Academiei Române pentru volumele Pe drumul Damascului (1923), Poezii (1925) și Peisagii sentimentale (1935).
În anul 1938 i se acordă Premiul Național pentru Poezie.

A tradus din Charles Baudelaire, Oscar Wilde, Maurice Maeterlinck, Edgar Allan Poe, Omar Khayyam și a întocmit antologii din poezia chineză[4] (Din flautul de jad, 1939) și japoneză (Din cântecele curtezanelor japoneze, 1942, Eșarfe de mătase, 1943) etc.

Data morții poetului nu se cunoaște cu exactitate, unele surse susțin că poetul a decedat în anul 1956 dar altele semnalează luna decembrie a anului 1955 ca dată a decesului. Zvonurile din lumea literară spun că în ultimile luni a fost imobilizat la pat, iar după vizitele vecinilor observa cum îi dispar lucrurile din cameră.[7]. Manuscrisele sale au fost recuperate postum de către Mihai Apostol, care le-a publicat, în anul 2002, împreună cu scrisorile sale, într-o serie de volume. O ediție critică de Poezii alese, apreciată de Nicolae Manolescu și de Oliviu Crâznic, a fost publicată în 2017 sub îngrijirea doctorului în filologie Ștefan Bolea.

Opere

Lirica lui Stamatiad se situează, începând cu versurile care compun placheta Din trâmbițe de aur, în atmosfera simbolistă, cu o înclinație accentuată spre decorul baroc. Se întâlnesc aici toate elementele recuzitei simboliste: vis, senzualitate, erotism, muzicalitate, dar din cauza discursivității, greu de evitat și ulterior, estetica proprie orientării este trădată în spiritul ei.

Din trâmbițe de aur, București, 1910; ediția București, 1930;
Femei ciudate (în colaborare cu Const. Râuleț), prefață de Emil Gârleanu, București, 1911;
Doi dispăruți: Iuliu Săvescu - Ștefan Petică, București, 1915;
Mărgăritare negre, cu un desen de Iser, București, 1918; ediția cu un portret de Constantin Artachino, Arad, 1920;
Cetatea cu porțile închise, București, 1921;
Pe drumul Damascului, București, 1923;
Câțiva scriitori, Arad, 1925;
Poezii, București, 1925;
Peisagii sentimentale, București, 1935;
Cortegiul amintirilor, București, 1942.

Traduceri

Charles Baudelaire, Poemele în proză ale lui..., București, 1912, Sufletul lui..., Arad, 1927, Pagini din... Cugetări și impresii. Poeme în proză. Desenuri, manuscrise, autografe, București, 1934;
Maurice Maeterlinck, Oaspete nepoftit, București, 1912, Interior, București, 1913, Orbii, București, 1913, Ciclul morții, București, 1914;
Oscar Wilde, Poeme în proză, București, 1919, Balada temniței din Reading, București, 1936, Pagini din București, 1937, Cântecul din urmă, București, 1946;
Omar Khayyam, Catrene, introducerea traducătorului, București, 1932; ediție îngrijită de Alexandru Metea, Timișoara, 1993;
Li Tai Pe, Din poeziile lui..., București, 1933;
Din flautul de jad. Antologie chineză, București, 1939;
Din cântecele curtezanelor japoneze, București, 1942;
Eșarfe de mătase. Antologie japoneză, București, 1943;
Din poezia americană, prefață de Perpessicius, București, 1947.

17 iul. 2020

Teiule - Damian Ureche












Teiule, tu nu dai fructe;
recunoști: rodirea doare;
numai tu din toți copacii
știi să te oprești la floare.

Dar mireasma, dar mireasma,
care ne-a-mbătat natura?
Sunt și fructe ce se gustă
cu-alte simțuri decât gura.

16 iul. 2020

S. O. S. - Adrian Păunescu















E bolnavă lumea noastră de un rău paradoxal.
Un bilet are natura de trimitere-n spital.
surogate şi minciună intră zi de zi în noi
și se-aud în orice casă pregătiri pentru război.

Ref: Către orice om cu nume ce mai are-un lucru sfânt,
S.O.S această lume!... S.O.S acest pământ!

Hai c-aşa nu se mai poate, prea murirăm inutil
și natura-i în spitale, iar gândirea la azil.
La civili puţină-i pâinea si căldură mai deloc,
ca să aibă agresorii hrană, apă, vin şi foc.

Ciumă, cancer şi infarcturi, sete, foamete şi splin,
chin mizer şi involuţii si atâtea care vin.
Lumea noastră e bolnavă, să o internăm în mers
într-o pace mondială, să n-o ia în sens invers.

Greva căpșunelor - Traian T. Coșovei















Aseară ți-am golit sertarele de amintiri.
Îți luasem cercei și alte acareturi:
șoapte strecurate în ureche,
îmbrățișări de mucava...

pianul din salon
la care îmi cântai
noapte de noapte,
mătăsurile tale care foșneau roz
ca și mărturisirile tale,
candelabrul greu de cristal,
care arunca lumini ireale
pe umerii tăi,
buzele tale, care îmi șopteau
că se pregătește
al treilea război mondial,
liliacul din grădina ta,
amintindu-mi
de vremuri mai bune
și pisicile tale smălțuite
cu promisiuni...

Diminețile somnoroase,
plicul alb al trupului tău în lumină...
parfumul acela... atârnat de gâtul tău
ca un bandaj de neliniște.
Brățările tale, eșarfele tale, spaimele tale...

Într-o dimineață de toamnă a venit și greva căpșunilor!

15 iul. 2020

Relativismului moral - Octavian Paler

(...) În „Revolta maselor”, Ortega y Gasset zicea că politicianul face ca lucrurile să fie din ce în ce mai confuze, în timp ce intelectualul se străduieşte să le facă mai limpezi. Problema e dacă noi corespundem acestei caracterizări. Uneori am nişte îndoieli, deoarece există un anumit relativism moral chiar în rândurile noastre, ale intelectualilor, ceea ce mi se pare grav şi periculos. Voi da câteva mostre de relativism moral. Prima la care mă gândesc este transformarea echidistanţei în superstiţie, absolutizarea ei. Fără îndoială, nu poate exista justiţie adevărată fără neutralitate politică, nu poate exista presă independentă fără ca ea să fie deasupra partidelor (...)
(...) Mă întreb, însă, dacă poate exista echidistanţă între bine şi rău, între minciună şi adevăr, dacă poate exista echidistanţă când primul-ministru al României minte că trăim din ce în ce mai bine, în timp ce trei sferturi dintre români trăiesc la nivelul sărăciei sau sub nivelul sărăciei. După părerea mea, există şi echidistanţe indecente. Un alt relativism moral, mai subtil, dar şi mai vinovat, se revendică din ???moderaţie”, din dispreţul pentru orice implicare prea activă, prea categorică. Nu înţeleg, între altele, cum e posibil să se spună şi să se scrie că anticomunismul este un fel de comunism întors pe dos. Cum ar suna, oare, dacă aş spune că antifascismul este un fascism întors pe dos? Nu înţeleg de ce există intelectuali, şi din ce motive o fac, care nu vor cu nici un chip să pună pe acelaşi plan comunismul şi fascismul. Auzim, apoi, de multe ori că morala e treaba moraliştilor, în timp ce politica cere realism. Desigur, politica este, cum se spune, arta posibilului. Dar asta nu legitimează dreptul intelectualului de a dispreţui morala în numele ???realismului”. Chiar prin definiţie, partid înseamnă ???parte”. Deci un politician reprezintă, ilustrează, o jumătate de adevăr. În ultimă analiză, politica unei ţări este reprezentată de jumătate de Opoziţie, jumătate de Putere şi de-abia împreună ele formează un întreg. Intelectualul trebuie să năzuiască, însă, la adevărul întreg. De aceea, n-are voie, cred, să dispreţuiască morala, să spună că morala este ceva desuet, anacronic. Nu sunt pentru o morală posomorâtă, dar fără valori morale ajungem la o societate care s-ar întemeia pe neobarbarie. Dacă o politică bazată riguros pe morală este o utopie, o politică imorală este de neacceptat. Unii intelectuali îşi justifică apatia, dezgustul, detaşările prin ceea ce se vede, prin ceea ce se întâmplă. Chiar şi eu am avut de multe ori tentaţia să renunţ să mai fac gazetărie. Să mă întorc la manuscrisele mele. Dar îmi dau seama că dezgustul pe care îl trăim şi care ne copleşeşte lucrează din nefericire în favoarea celor care au creat acest dezgust. În concluzie, aş zice că în Est, deci şi la noi, totul este politică, inclusiv fuga de politică.

Atât - Emil Brumaru















Ar trebui să stăm mereu aici,
în rai, nestingheriți unul de altul,
să ne uităm la fluturi și furnici,
întinși pe prispa noastră din chirpici,
sub mărul care sprijină înaltul,
după-amieze-ntregi, sporovăind
cu îngerii, dați nouă să ne-ajute
să adormim când nopțile-și aprind
stelele mari ce-ncep pe cer să-și mute
locul, și-n zori de zi ne spală-n rouă
fețele moi și sufletele. Și-am simți o
poftă să batem iarăși apa-n piuă,
rugându-ne să ni se-aducă două
cărți groase și cu planșe colorate
ca să-nțelegem fiecare-n parte
ce-i aia dragoste, ce-i aia moarte...

Provincie veche - Angela Marinescu










Ploaie adâncă. Oasele îngălbenite, pudrede,
și lemnul care ne așteaptă. Semnul acela răsfrânt în mii de cruci
o piatră peste altă piatră,
un cuplu de piatră.
O dorință ce nu mai e dorință.
O pasiune ce lasă în urmă văicăreala și larma.
Geamul spart și iedera frântă chiar în dreptul geamului spart.
Mormane de puritate întinată, praf de aruncat pe drumurile
bătătorite, unde plasa de păianjen, obscură și cenușie
se înclină mereu într-o parte (un copil blând, în vântul serii,
atinge plasa cu pleoapa)
din nou, mocirla, gunoaiele despuiate, părinții refăcuți,
frații ireali, igrasia, voința slăbită sub atâta supunere
oarbă, de neînțeles. Viața ta - un șoarece mărunt, roz murdar.
Vecinii, colegii, bârfa și îndrăzneala de a ți se spune că trăiești
la periferia societății.
Dar seara-i adâncă și ploaia violentă, amurgul violet,
gerul violet, boala și groaza viorii violete, marea violetă...
Și drumul egal al ploii și al șoimului mort.

(Poezie din volumul “Subpoiezie” 2015.)

Contrasunet - Mircea Ivănescu


















Ea e plictisită. noi ne închipuim

că-i putem face o vizită, și așezați în fotolii,
îi vorbim rar despre stări de spirit ciudate,
pe care vrem să le explicăm cu amintiri șterse
din copilăria noastră, despre care
ea nu știe nimic, căci nu-i povestim amănunte.
Ea ne ascultă fără să spună nimic, și noi
după un timp îi spunem că s-a făcut seară,
că noi vom pleca - că afară e frig și urât.
Ea nu spune nimic. noi ne mai oprim
un moment în pragul vestibulului -
ne amintim de seara din ajunul aniversării ei,
când am venit ca un cor, și ea ne-a sărutat rece pe frunte,
și înăuntru era lume multă și muzică.
Afară s-a făcut seară - dar vântul nu bate.
(suntem atât de prost dispuși, încât am uitat
să furăm o bucățică de cactus

Insomnie - Tristan Tzara


















I.
Stoarce, Dumnezeu, lămâia lunii
să se facă simplitatea cerului
trimite-ne vestea minunii
ca pasărea de cârpă-a luminii
pentru bucuria sufletului.
Când nu se mai văd orașele,
când se îneaca averea armatorilor din port
când se îmblânzeste furtuna ca mielul
când se-așează ruga în genunchi ca mulsul vacilor
coboară îngerii cu mișcări încete de înot
despărțind întunericul.

Așa ți-am apărat mierea cărnii de țânțari
și grădinar cu stropitoare de răcoare eram
te doream cu întristări de marinar
am chemat luna cu capul de păpușă spart
și nu te-am deșteptat - și-mi alergau în sânge armăsari
eram cerșetor, tu pâine caldă
eram dupa boală la spital, erai o scrisoare
și te așteptam cu ferestrele deschise
ce personaje lustruite de porțelan
am clădit nopții turnuri de zăpadă
și Hamleți tremurând pentru un scârțâit de poartă
ca rufele atârnate pe frânghie
m-am zbătut ca un lup în capcană
m-am chinuit și am țipat și n-am murit
cu constatări de soiul acesta mi-am petrecut noaptea
și dimineața a venit ca strachina cu lapte în răsărit.

II.
Te privesc de atâta timp cu ochi tandri de măgăruș
că-ți fac rău insectele ochilor mei
ți-e legat părul ca la căței
și ți-e trupul întins ca pielea de mănușă.

Dormi lânga mine ca un strat de flori
ești tăcerea dunelor submarine care
visează întâlniri ascunse cu scafandri
mări pătrunse de balene pentru iubire
și peștișori colorați circulând în formă de scrisori.

Blana de vulpe în răsăritul soarelui întinsă
se răspândesc în aer șoimii albi ai bucuriei
îmi place dragostea în fânul proaspat cosit cu urzici
și prietenia în odăile cu mobile vechi și mici.

Pentru mâine
să mă plimb cu tine în grădina publică
fii păpușă
să-ți înțeleg mecanismul
fii pisică
să mă joc cu tine altfel
fii sora mai mica
să mă îngrijești
să nu mai presupui că te înșel
să-ți fiu Polichinelle cu muzica.